筷子是在夹起第三块红烧肉的时候断的。

咔嗒。

不是那种用久了的断裂，是像有人拿刀片从中间划过。半截筷子掉进汤碗里，溅出来的油点落在手背上，烫得皮肤发红。

林奇盯着那截断口。

齐整整的。

操。

他把断筷子捞出来，手指沾了一层油，腻得慌。食堂里的风扇在头顶嗡嗡转，转到某个角度就会咯吱响一下。阿姨在那头打饭，勺子抖啊抖的，肉片掉了一片在台子上，她捡起来又放回盆里。

后面排队的人骂了一句。

林奇低头看自己的红烧肉。还剩两块，一块肥点，一块瘦点。他用剩下的半截筷子夹起肥的那块，咬了一口。

凉了。

其实他也没那么想吃。就是饿。早上没吃，第三节课饿得胃疼，趴在桌上被同桌以为睡着了。第四节课更惨，化学老师在讲台上念叨什么分子式，他一个字都没听进去，满脑子都是胃在叫。

食堂这会儿人不多。

中午十二点半该是高峰的，但今天周五，好多人提前跑了，说是要去市区逛。林奇懒得动。他家在城南，坐公交得四十分钟，不如在这吃完了再走。况且食堂的饭便宜，红烧肉一份才六块，外面起码十块起步。

他扒了两口饭。

筷子又滑了。

手心那点汗怎么擦都擦不完。他把筷子在裤子上蹭了蹭，没用，反而更滑。旁边有人在吵架，不知道为什么，声音越来越大。

你他妈是不是有病啊？

你有病。

谁把汤泼我身上的？你他妈眼瞎？

我没看见。

操，你再说一遍？

林奇抬头看了一眼。两个男生，脸红脖子粗的，筷子举着像要打架。但他们没动，就那么杵着，互相瞪着。旁边有人端着餐盘绕过去，没人劝。

他把视线收回来。

苍蝇。

红烧肉上落了一只苍蝇，六条腿在肉皮上划拉，脑袋一点一点的。它爬了大概三秒，然后飞走了，绕了个圈，又落回盘子边上。

林奇把那片肉吃掉了。

这里有人吗？

声音很轻，像水滑过石板。

林奇抬起头，看见苏晚端着餐盘站在对面。她的筷子夹着几根青菜，汤汁还在往下滴，滴到他手背上，凉凉的。

没等林奇回答，她已经坐下了。

椅子腿刮过地面，吱呀一声。

苏晚今天穿的蓝色卫衣，帽子堆在脖子后面。她的头发散着，发尾有点翘，像刚睡醒没来得及梳。餐盘里是土豆丝和米饭，土豆丝堆成小山，米饭只挖了两口。

你的饭凉了。

林奇低头看自己的红烧肉。确实凉了，油花凝成一层薄膜，表面泛着冷光。他想说的是别的，但说出来的就是这句。

你刚才去哪了？

苏晚没回答。她把土豆丝拨进嘴里，嚼了两下，咽下去。日光灯又闪了一下，她的脸上掠过一层淡薄的阴影。

汤里有只苍蝇。她忽然说。

林奇顺着她的目光看过去。自己的紫菜蛋花汤里确实漂着一只苍蝇，六条腿朝天划拉着，翅膀湿漉漉地贴在汤面上。他伸手把苍蝇捞出来，指尖沾了一手油。

阿姨手抖，今天多放了一勺盐。苏晚说。她的声音平得像一张白纸，听不出高兴还是不高兴。

林奇放下苍蝇，抬起头看苏晚。

她的眼睛颜色不对。

平时苏晚的眼睛是深棕色的，像老式木质课桌的颜色。今天坐在对面看过去，那双眼睛却透着一点蓝，灰蓝灰蓝的，像冬天结冰的湖面。不是那种戴了美瞳的蓝，是从里面渗出来的蓝，像墨水滴进清水，慢慢洇开。

他眨了眨眼。

还是蓝的。

不对。

太不对了。

怎么了？苏晚问。

没什么。林奇把视线移开，你眼睛……

话说到一半，他没说下去。

食堂柱子旁边站着一个人。

黑袍子，兜帽压得很低，遮住半张脸。不是站，是杵在那里，像一根钉子扎进地面。周围人来来往往，从他身边走过，没人看他一眼。有个男生端着餐盘差点撞上他，擦着袍角过去了，连头都没抬。

只有林奇能看见。

他从昨晚的梦里醒来，枕头边还留着一丝冰凉的感觉。黑袍少年的声音在耳边回响，像刀刃刮过玻璃——小心苏晚。小心苏晚。小心苏晚。

林奇的心跳漏了一拍。

他端起碗喝了口汤。

汤很咸。

咸得舌头发麻。

他用余光看苏晚，又看柱子旁边的黑影。黑袍少年站在原地一动不动，像一尊雕塑，兜帽的阴影把脸遮得严严实实。

苏晚忽然放下筷子。

她没有说话，没有抬头，而是直接看向食堂东侧的柱子。那里空无一物，日光灯在头顶嗡嗡响。

不对。

林奇心里咯噔一下。

苏晚看的不是柱子，是柱子旁边的位置。黑袍少年站的地方。

她的目光落在那里，停了半秒。然后收回视线，继续吃土豆丝。

林奇的喉咙发紧。

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