灯还在走。黑沙地一片死寂，风却越来越密，像从很远的地方吹来，又像这沙地自己在慢慢呼吸。

卡拉斯深一脚浅一脚地走着，他的影子被蓝火拖在身后，轻得像随时会被风卷走。他不再说话。

这片地方似乎不需要语言。越往北，焦苦味越淡，空气里反而多出一种极弱的烟味，像有人在远处烧没干透的湿草。他提了提神，握紧剑柄，继续跟着灯走。

沙地慢慢变硬，又慢慢隆起。他爬上一道坡，望见极远处有一圈石头，整整齐齐地摆成一个圆，石头不高，像一圈旧火塘的边沿。

有一团火正在圈里烧着。红黄色，很普通，普通得让他想起铁城冬天时墙角燃着的那点取暖的火。

可在这片只有蓝火和黑沙的地界，一团红黄的火比什么都扎眼。那盏蓝灯停在他肩旁，火苗朝那圈石头倾了倾，像在说：就是那里。

他朝那圈石头走过去。风把火星子从圈里卷出来，亮一下，又灭在沙里。等他走到近前，才看见火旁坐着一个人。

那是个老人，弓着背，裹着件灰黑色的旧斗篷，脸藏在兜帽里，只看得到一双手从袖口伸出来，正把几根枯枝往火里送。那手瘦得厉害，指节根根凸起，像老树枝。他停住，没有出声。

蓝灯却从他肩旁慢慢移过去，落在火圈边，和那团红黄的火挨在一起，既不争，也不融，像两个早已相识的人并排坐下。

老人没抬头，只低低说了一句：“你来了。”

那声音极老极轻极轻极轻，像从地底深处升起来，又像从火里飘出来。卡拉斯在火圈外站定，没坐下，也没拔剑。他问：“你知道我会来？”

老人没回答，只把一根烧得半焦的枯枝拨了拨，火里腾起几粒火星。然后他慢慢抬起头来。

兜帽下是一张老得不能再老的脸，眼睛眯成两条极细极细极细的线，眼底映着火光，一跳一跳，像还活着。

他看了卡拉斯一会儿，说：“等了很多年了。有人会从南边来，带着蓝火，背双剑，怀里揣碗。到了，就到了。”

他把最后一根枯枝添进去，火旺起来，把四周照得发暖。这暖意和铁城的不同，它不裹蒸汽，也不混焦香，就是干干净净的火，像很久很久以前的某个冬天，有人在野地里升起第一堆火，把黑暗逼开一圈。

卡拉斯站在圈外，终于问出那句最想说的话：“这里是什么地方？你在等的人，为什么是我。”

老人伸出那根拨火棍，在沙地上画了几道。那几道很浅，浅得几乎看不出，但卡拉斯却认出来了——和树顶新叶的叶脉一样，和他在网纹叶上看到的那根细线一样，是同一个方向，同一条路。

老人用棍子点了点北方，又点了点自己胸口，又点了点那盏蓝灯。他说：“这里，是火没烧过去的地方。我守在这里，不让最后那点火灭掉。你是从铁城来的，铁城有灶台，灶台里有三粒火星子。那些火星，我都认得。它们不是从这里去的。是我从南边来时，从火里分出去的一点旧火，后来一路飘，飘进了你们的炉子。你们把它养大了。”

他顿了顿，又指了指那盏蓝灯。“这灯，也是从旧火里生的。它认得你的路，也认得你的剑。它一路把你带过来，是怕你走丢。北边那些影子、那些骨灰，都不是敌人。它们是火没能暖到的。有人来了，它们就散开。你走到了这里，没散，很好。”

老人喘了一会儿，像说这些话耗了太多力气。卡拉斯走过去，在火圈旁坐下，把剑解下放在腿边。

火很暖，暖得他眼皮发沉。他低声说：“树顶的新叶给我指了方向。我走到裂缝，又跟着灯火到了这里。它带我去看了一间塌屋，一个旧火塘。我在那里留了一块黑铁。”

老人点点头，像早知道了。他说：“那屋子是我以前住的地方。黑铁是我年轻时砸出来的东西。你去过了，很好。那点旧火，还认得你留的东西。”

说完，他从袖口里摸出几片极薄极薄极薄的木屑，投进火里。那火腾起来，卷着些淡蓝的边，像蓝火终于肯和红火并成一处。他把手伸到火边烤着，慢慢说：“北边还没烧过去。你来了，路就通了一半。剩下那一半，不能只靠火。要靠走。”

卡拉斯问：“北边有什么？”

老人没答，只拿棍子朝北方指了指，棍尖极稳极稳极稳，像指着一个他看了大半辈子的地方。然后他收回手，低头看火。火光照着他的脸，那些皱纹像干涸的河床。他说：“明天你起来，自己看。今晚先烤火。走了这么远，该睡一觉。”

说完便不再说话，只是静静拨火。蓝灯靠在火圈边，一明一暗，和那团火呼应着。

风从北边吹来，火星子飞起来，朝北飘去，一粒接一粒，像有一只看不见的手在北方点灯。

卡拉斯望着那个方向，直到眼皮再也撑不住。他枕着剑，就在火圈边睡着了。睡得很沉，做了很多乱梦。

梦里有人叫他名字，又像有火在远处烧。

他醒过一次，看见老人还坐着，拨着火，火光把黑沙地照出一小片暖色。他翻了个身，又沉沉睡去。等他真正醒来时，天已经亮得发白。

火还烧着，只是小了许多。蓝灯悬在旁边，火苗轻轻跳着。老人不见了。火圈外，朝北的沙地上，留着一串极浅极浅极浅的脚印，直直通往北方，很远很远，像没有尽头。

他站起来，拍了拍身上的沙，把剑背好。他知道，该继续往北了。那脚印还在，还没被风盖住。他抬脚，踩进那串脚印里，一步一步，朝北走。他走。他走。他走。