风卷着焦灰在废墟间游荡，掠过断裂的阵基，擦过凝固的血痕。江无尘站在原地，断帚拄地，指节松开又收紧，像在确认自己是否还握得住这根破旧的扫帚。

五步外，幽玄依旧跪着。

头低垂，肩膀微微起伏。他的呼吸很乱，时快时慢，像是体内那股暴戾的魔元已经失控，连带神魂也被撕扯得支离破碎。

他没动。

也没说话。

可整个人的气息变了。不再是那种压塌山岳的化神巅峰威压，而是一种……溃散前的空洞。

江无尘没看他。

只是望着远处崩解的血阵残骸。那里曾是幽玄引以为傲的杀局，是他百年前屠戮仙尊、今日再夺血脉的凭仗。如今只剩几道焦黑沟壑，像大地裂开后又被强行缝合的伤疤。

风又起。

一缕灰飘到幽玄脸上，贴在他干裂的唇边。他没拂，也没眨眼。瞳孔忽明忽暗，像是记忆在倒流。

他想起了什么。

不是战场，不是血池，不是万人跪拜的宗主大殿。

是一间破屋。

冬夜。

炭火将熄未熄，映着他少年时的脸。那时他还不是幽玄，没有血煞之名，也没有统领魔修的野心。他只是一个被正道驱逐的弃徒，抱着一本残破功法，在寒夜里啃着冷馍。

他想变强。

不是为了杀人。

是为了不再被人一脚踢出门外，当街羞辱。

可后来呢？

强者一个个倒下，仇家尽数诛灭，他坐在血池中央，却发现恨意填不满心里那个窟窿。

越杀，越空。

直到有一天，他觉得杀戮本身就是意义。

力量就是一切。

血脉、传承、正邪——都不重要。

重要的是谁站到最后。

所以他盯上了“不死体”。

所以他追杀江无尘百年不休。

可现在……

眼前这个穿着补丁杂役服、手持断帚的年轻人，却用一句话把他拉回了那个冬夜。

“你亦曾是少年。”

不是质问。

不是嘲讽。

也不是胜利者的怜悯。

就是一句陈述。

轻得像风吹过耳畔，却重得让他膝盖陷进焦土里。

他的手指慢慢蜷起，指甲抠进掌心，但这一次，痛感来得迟钝。仿佛身体已经背叛了他，连疼痛都不愿再为他停留。

他缓缓抬头。

目光第一次真正落在江无尘脸上。

不是看敌人。

不是看猎物。

是看一面镜子。

镜子里站着一个人，衣衫褴褛，满身伤痕，却站得笔直。眼神平静，没有杀意，也没有得意。就像扫完地后，随手把扫帚靠在墙边的那个老杂役。

那样干净。

那样稳。

幽玄的嘴动了动。

想说点什么。

反驳也好，怒吼也罢。

可张了几次口，终究没发出声音。

他忽然笑了。

嘴角抽了一下，血沫顺着下巴滴落。

笑声很轻，短促得几乎听不见。

但确实是笑。

不是癫狂。

不是讥诮。

是一种……终于看清真相后的荒谬感。

他这一生，杀了三千人，炼过八百尸傀，踏着无数尸骨登上魔道巅峰。可到头来，却被一个扫地的，用一句话打得魂飞魄散。

可笑吗？

太可笑了。

他低头看向自己的手。

沾满黑血与焦屑，指节因长期结印而扭曲变形。这双手，曾捏碎过元婴修士的心脏，曾撕裂过护山大阵的符文。

可此刻，它连握紧都显得吃力。

他喃喃出声，声音沙哑得像是从地底爬出来的：“可笑……真是可笑。”

没人回应。

江无尘依旧站着。

断帚垂地，衣角轻摆。

风穿过两人之间，卷起几粒尘埃，落在幽玄膝前。

他看着那粒尘，忽然觉得，自己也不过如此。

百年执念，万千杀业，终归是一捧灰。

他仰头望天。

天空阴沉，云层厚重，看不到一丝光。

就像他这一生。

从未真正见过天亮。

他闭上眼。

双手缓缓抬起，在胸前结印。

不是攻击。

不是防御。

而是自毁。

指尖划过丹田位置，一道血线渗出。魔元剧烈震荡，却未外泄，反而向内塌陷。他的气息开始暴跌，像一座高山被人从中凿空，轰然坍塌。

一声闷响。

从他体内传出。

骨骼收缩，经脉萎缩，三成修为瞬间化为乌有。他的身形骤然矮了一截，脸色由青转白，七窍再次渗血，但这次流得缓慢，像是生命力正在被一点点抽走。

黑雾腾起。

不是攻击，不是遁术，而是残躯自我包裹的最后屏障。雾气翻滚，凝聚成一道细小黑影，贴着地面疾射而出，速度快得几乎看不见轨迹。

就在黑影即将消失于天际的一瞬——

一声长叹，随风落下。

“……何必如此执迷不悟。”

这一次，不是江无尘说的。

是幽玄。

声音极轻，却清晰得如同刀刻。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！