江无尘握紧扫帚，指节泛白。

那道目光没有散去。

不是错觉。

他缓缓转身。

月光斜照在石径尽头，青岩台阶上站着一人。

玄色长袍，金线绣边，腰悬灵剑。

萧云逸站在那里，像一柄出鞘的刀，锋芒直指而来。

“你真以为，赢了几场外门试，就能进决赛？”

声音不高，却压住了风声。

江无尘没答。

只是将扫帚斜扛肩后，竹帚尾微微下垂，不显敌意，也不退让。

萧云逸迈步走近。

三步停住。

距离刚好一步半，不多不少。

“我给你一个机会。”

他盯着江无尘的眼睛，“明天弃赛。从此安安稳稳当你的杂役，没人再动你。”

江无尘抬眼。

目光平静，像深潭无波。

“你要的不是公平对决。”

他开口，声音低，却清晰，“是怕输。”

萧云逸脸色微变。

“你说什么？”

江无尘低头，伸手整理扫帚柄上的布条。

动作慢，但稳。

指尖拂过裂痕，重新缠上备用布条，一圈一圈，不急不躁。

“三年前，你把我踩进泥里。”

他语气如常，“现在，我又站起来了。你慌了。”

“放肆！”

萧云逸猛然踏前一步，灵力微震，地面青石裂开一道细缝。

“你以为你是谁？一个扫地的，也配和我说话？”

“明日擂台，我不杀你，废你修为。让你连扫帚都拿不动。”

江无尘终于停下动作。

抬头，直视对方。

“你当年能让我跌下来。”

他声音未高，却字字落地，“明日，我也能让你跪下去。”

空气凝住。

萧云逸瞳孔收缩。

手已按在剑柄上。

指节发白，青筋跳动。

但他没拔剑。

这里是杂役区，禁用高阶灵力。

动手，就是违规。

他身份尊贵，不会犯这种错。

可恨的是——

江无尘知道这一点。

所以他才敢这么站着，这么说话。

“好。”

萧云逸收回手，冷笑，“我等你上台。”

“我会亲手，把你从擂台上打下去。”

“让你像三年前一样，滚回这破屋，一辈子再也站不起来。”

江无尘没再看他。

缓缓闭上眼。

深吸一口气。

鼻息绵长，胸膛起伏极轻。

体内灵力如溪流归渠，缓缓运转一周天。

肩背挺直，站姿不变。

他在调息。

真正进入备战状态。

萧云逸盯着他。

看了三息。

突然笑了。

笑声冷，短促，毫无情绪。

“明日见。”

他转身，长袍翻动，脚步踏上石阶，一步步走远。

身影消失在转角。

风重新吹起。

江无尘仍闭着眼。

呼吸越来越慢，越来越深。

像沉入水底，无声无息。

他知道萧云逸没走远。

可能还在暗处看着。

等他露出一丝动摇，一丝疲惫，一丝恐惧。

但他没有。

他只是站着。

扫帚靠肩，像一棵老松扎根原地。

许久。

脚步声彻底消失。

他睁眼。

月已中天。

清光洒落，照在脚边扫帚上。

竹柄泛着淡淡光泽，像是被夜露洗过。

他转身，走向破屋。

木门吱呀一声推开。

屋内陈设简单：草席、矮桌、墙角堆着几把旧扫帚。

窗纸破了一角，月光漏进来，正好落在席上。

他走进去。

轻轻将扫帚靠在墙边。

动作小心，像放下一件兵器。

然后盘坐于草席。

双腿交叠，双手置于膝头。

脊背笔直，肩松，颈正。

再次闭目。

呼吸渐匀。

一呼，一吸，节奏稳定。

心神沉入体内，灵力如潮水涨落，循环不息。

明天是决赛。

对手是他。

十年同门，曾并肩练剑，也曾共饮烈酒。

如今却要站在擂台两端，生死相搏。

他不在乎这些。

他在乎的，是那一战能否撕开真相一角。

三年前的陷害，宗门至宝的失踪，他为何会重伤跌落境界……

这些事，萧云逸知道多少？

但现在不想。

也不能想。

此刻，只需专注。

专注呼吸，专注灵力，专注明天的第一招。

他记得自己第一次上擂台。

十六岁，金丹初成，一剑破九重阵，全场寂静。

那时掌声如雷，欢呼如潮。

如今，他是杂役。

没人期待他赢。

也没人相信他还能赢。

可他来了。

一路扫过来。

用一把破扫帚，打穿外门前十。

明天，他要用这把扫帚，扫掉最后一道门。

屋外，风止。

虫鸣也停了。

仿佛天地都在等。

他睁开眼。

目光掠过门口，望向远处主峰方向。

演武台轮廓隐在夜色中，像一头蛰伏的巨兽。

片刻。

他收回视线。

重新闭目。

呼吸更深。

战意不显，却已凝如刀锋。

扫帚静静立在墙角。

月光照在竹柄上，映出一道细长影子，像剑。