晨光刺破山雾，洒在主峰演武台的青岩上。
江无尘睁眼。
草席未动，扫帚横在膝前，竹柄上的布条还缠得紧实。他缓缓起身，肩背挺直，体内灵力如江河归海，顺畅无阻。昨夜那场生死边缘的挣扎，仿佛从未发生。
他走出石屋。
门外钟声正响。
擂台区人影渐聚，执事立于入口，手中玉碟泛着微光。外门弟子三五成群，谈笑间带着轻蔑。谁也没注意那个穿着补丁杂役服、手持破扫帚的人，正缓步走来。
“参赛者止步，验牌入列。”执事抬手，声音冷淡。
江无尘停下。从怀中取出一块刻有“137”编号的木质令牌，递出。
执事接过，扫了一眼，眉头一皱：“杂役？你怎会有外门赛牌？”
周围几人闻声转头，目光落在江无尘身上，随即哄笑起来。
“这不是扫地的吗？也敢来擂台？”
“怕是捡了别人丢的牌子，想混上台露脸。”
执事冷笑一声，将令牌扔回他怀中：“莫要三招倒地，污了擂台。放你进去，也是给外门留点热闹。”
江无尘没说话。
他低头接住令牌，指尖拂过木面，确认无损。然后转身，走到墙角，拾起靠在那里的破旧扫帚。
竹帚尾端缺了几根，布条发黑，是他用了三年的那把。
他握紧帚柄，步伐沉稳，一步步踏上青岩台阶。
风穿过广场，吹动他松散的发髻。一道淡淡疤痕从眼尾划过，隐在光影里。
没人觉得他会赢。
甚至没人觉得他能站满一轮。
第一战，对手是外门第五轮胜出者，炼气九重，擅使双锤。
擂台钟声响起。
对方跃起三尺，双锤交叉劈下，势若开山。
江无尘不动。
直到锤风压顶，他才侧身半步，扫帚横推，竹梢点在对方肘弯。
“啪！”
一声脆响。
那人手腕一麻，双锤脱手，砸在青岩上溅起火星。
他踉跄后退，尚未站稳，江无尘已欺身而近，扫帚柄轻轻一挑，正中胸口。
人飞出去，跌落台下。
全场静了两息。
随即爆发出哄笑。
“运气好罢了！碰巧卸了力！”
“看他那破扫帚，连刃都没有，能打什么？”
第二战，对手是剑修，速度快，出手狠。
江无尘依旧不出杀招。
对方刺来七剑，他用扫帚格挡三次，挑开两次，最后横扫一记，竹帚拍在腿侧，那人收势不及，滚下擂台。
裁判宣布胜者。
人群开始窃语。
“这扫地的……动作怎么这么稳？”
“你看他脚步，落地无声，像练过千遍。”
第三战，对手是外门公认的硬骨头，曾一拳打裂试功石。
此人上台便怒吼，拳风裹着黄沙扑面而来。
江无尘终于动了。
他跃身而起，扫帚划弧，借对方冲势一带，反向发力。
那人如断线风筝，被甩出界外，重重摔在沙地上，半天爬不起来。
江无尘落地。
扫帚立于肩后，呼吸平稳，眼神清亮。
他低头，伸手整理了一下帚柄上的布条，动作缓慢，像在擦拭一件兵器。
四周安静了。
刚才还在嘲笑的声音，此刻都卡在喉咙里。
第四战，对手未战先怯，登台便抱拳：“我认输。”
裁判一愣，随即点头。
江无尘没看那人，只将扫帚扛回肩上，静静站在擂台西侧。
第五战，最后一轮预选。
对手是外门前十，手持长棍，攻势凌厉。
两人交手十余招。
对方棍势凶猛，逼得江无尘连连后退。
台下有人喊：“扫地的撑不住了！”
话音未落，江无尘忽然变招。
他不再后退，反而迎上一步，扫帚前端猛地撞向棍身，借力旋转，竹帚如绞盘般缠住长棍。
那人虎口剧震，棍子脱手。
江无尘顺势横扫，帚尾擦过其腰侧。
人飞出三丈，落地翻滚两圈，昏死过去。
裁判高声宣布：“编号137，胜！晋级决赛圈！”
全场哗然。
“他赢了？五个全胜？”
“一个杂役，打穿了外门前十？”
“那扫帚……真是扫帚？”
“不是法器，没灵光，就是竹子绑的……可他怎么做到的？”
议论声如潮水涌来。
有人开始重新打量那个站在擂台边的男人。
补丁衣服，破旧扫帚，发髻松散，脸上没什么表情。
可站姿笔直，手握帚柄，指节泛白却不抖。
像一把藏在柴堆里的刀，突然出鞘，寒光一闪，血已落地。
“那真是杂役？”一人喃喃。
“听说他三年前是核心弟子……后来出了事。”
“不管以前是谁，现在他打进决赛圈了。”
“此子毅力惊人，五战连捷，竟无一丝疲态。”
喝彩声渐渐响起。
不再是嘲笑，而是真正的惊叹。
江无尘听着，没动。
他只是低头，再次检查扫帚的布条。那里有一道细微裂痕，是刚才缠斗时磨破的。他从袖中抽出一段备用布条，慢慢缠上，动作细致，像在修补一件珍宝。
远处，一道传音符悄然离场。
它贴着屋檐飞掠，穿过内门峰顶，落入一座阁楼。
屋内烛火摇曳。
一名弟子跪地禀报：“禀萧师兄，编号137连胜五场，已入决赛圈。”
室内沉默。
茶杯被捏碎，瓷片与茶水溅了一地。
萧云逸坐在案后，脸色阴沉如水。
他盯着窗外，主峰演武台的方向。
半晌，低声道：“好一个扫地的……明日，我亲自会你。”
话音落，他抬手，将传音符碾成粉末。
江无尘仍站在擂台边缘。
阳光照在他身上，影子拉得很长。
他扛起扫帚，准备退场。
脚步未动，忽觉肩头一沉。
不是重量，是气息。
某种被盯住的感觉，从背后袭来。
他没回头。
只是握紧了扫帚。