十五号的早晨，江阴起了雾。雾是从长江上漫过来的，白茫茫的一大片，把整座小城都吞了进去。屠家粮行的院子里，那棵老槐树的枝丫在雾里若隐若现，像一只从浓汤里伸出来的枯手。雾气带着江水特有的腥味和凉意，从门缝、窗缝、瓦缝里钻进来，把被子洇得潮乎乎的，把人的骨头也洇得潮乎乎的。

郑耀先在雾气里醒过来。他睡的是粮行后院一间堆放杂物的屋子，屋里没有床，用几条木板凳架着一扇门板，铺了一层稻草，上面垫着一张粗布床单。他在军统的这些年睡过各种各样的地方——码头仓库的水泥地，渔船底舱的渔网堆，坟地里的供桌底下。门板加稻草，已经算是很不错的待遇了。

他从门板上坐起来，稻草在身下窸窣作响。屋里很暗，雾气把窗户糊成了一块毛玻璃，只有门缝里透进来一线灰蒙蒙的光。他摸到枕头底下的托卡列夫，枪柄被体温焐了一夜，不凉不热，握在手里像握着一块被盘了很久的石头。他把枪抽出来，检查了一遍弹匣——八发，满满的。拉了一下套筒，枪机滑动的声音在安静的清晨里显得格外清脆。第一发子弹被推进了枪膛。

他穿上那件黑色的粗布短褂，系紧腰带，把枪插进腰间用褂子盖住。布鞋的鞋底是千层底，他昨晚让宋孝安找来的。这种鞋底走路没声音，踩在石板路上像猫踩在棉花上。他站起来，走到门边，拉开门闩。

门一开，雾气就涌了进来，像一堵看不见的墙迎面推过来。院子里的槐树只剩下一个黑乎乎的轮廓，树下的青石板湿漉漉的，泛着暗沉沉的水光。院墙外面什么也看不见，整个世界都被雾压缩到了这个院子的大小。

堂屋里已经有人了。煤油灯点着，火苗拧得很小，在雾气里晕成一团模糊的黄光。赵简之蹲在门槛上，面前摊着一块油布，正在擦拭那挺捷克式轻机枪的枪管。他的动作很慢，很仔细，通条缠着油布从枪管里抽出来的时候，发出一种细微的、令人牙酸的摩擦声。抽出来，看看油布上的污迹，换一块干净的油布，再捅进去。一遍又一遍。他擦枪的时候嘴唇微微撮着，像是在吹口哨，但没有声音。鼻梁上那道旧疤在昏黄的灯光下泛着微微的白色。

宋孝安坐在八仙桌旁边，面前摊着那张手绘的地图。他手里捏着一截铅笔，在地图上添添画画，偶尔停下来，抬起头看着窗外的雾，眉头皱着。雾太浓了，如果到夜里雾还不散，伏击的难度会成倍增加。机枪的射界会被雾压缩，投弹手接近装甲车的距离会被迫缩短，各小组之间的视觉联络也会变得极其困难。

徐秋影坐在角落里的一把竹椅上。她面前也摊着一块油布，上面拆放着一把花机关的零件——枪机、复进簧、弹匣、枪管。她的手很白，手指细长，跟那些冰冷的金属零件放在一起，看起来很不协调。但她组装枪械的动作极其熟练，指尖捏着零件轻轻一推一拧，咔嗒一声就到位了。她的嘴唇微微抿着，眼睛专注地看着手里的零件，长长的睫毛在灯光下投下一小片阴影。

其他人陆陆续续从各自的房间里出来了。没有人说话，各自找地方坐下，检查自己的武器。院子里只有枪械拆卸组装的金属碰撞声，通条穿过枪管的摩擦声，弹匣压子弹时弹簧被压缩的咯吱声。这些声音混在雾气里，闷闷的，像从很远的地方传来的。

屠云龙亲自端着一大盆热粥从厨房里出来。他五十多岁，长得像一尊弥勒佛——圆脸，大耳垂，肚子微微腆着，笑起来眼睛眯成两条缝。但他不笑的时候，那张脸上会露出一种完全不同的东西。在江阴地面上混了几十年的人，能从清末混到民国，从民国混到沦陷，每一朝每一代都能把粮行开得稳稳当当，这样的人笑的时候是弥勒佛，不笑的时候是另外一回事。

他把粥盆放在八仙桌上，又从厨房里端出一摞粗瓷碗和一碟咸菜。咸菜是腌萝卜条，切得粗粗的，颜色酱黑，散发着一股酸溜溜的气味。

“弟兄们，吃早饭。热粥下肚，一天不冷。”屠云龙招呼着，声音不高，但在安静的堂屋里每个人都听得清清楚楚。

赵简之放下通条，走到桌边盛了一碗粥，夹了几根咸菜搁在粥面上，蹲回门槛上呼噜呼噜地喝起来。宋孝安也盛了一碗，一边喝一边还在看地图，粥碗旁边就是地图，他喝一口粥看一眼地图，铅笔别在耳朵上。徐秋影最后一个走过来盛粥。她端着碗回到角落里，用筷子夹起咸菜小口小口地咬着，咬得很慢，像是在数米粒。

郑耀先盛了一碗粥，走到堂屋门口，背靠着门框站着。粥很烫，他吹了吹，喝了一口。米粒煮得开花，汤稠稠的，咸菜腌得恰到好处，咬起来咯吱咯吱的。屠云龙走到他旁边，也端着一碗粥，两个人并肩站着，看着院子里越来越浓的雾。

“郑组长。”屠云龙的声音压得很低，低到只有两个人能听见。“昨天夜里，我码头上的伙计递了个消息过来。佐佐木的人昨天下午去桑家渡了。”

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