霍去病的东西收拾了三天，还没收拾完。

不是东西多。

是他这个人活着的时候不爱攒物件，甲胄几副、刀剑几把、换洗衣裳叠起来不过两箱。

剩下的全是书简和地图，从漠北带回来的地形图、各地驿站的里程册、他自己随手记的布阵心得。

陈默蹲在箱子前头，一封一封拆那些卷好的竹简，有的墨迹淡了，有的边角被汗浸过，纸面发黄发脆。

亲卫把最后一只木匣搬进来的时候，陈默正把一卷旧地图摊开在膝盖上看。

那是漠北的地形图，上面有几处用炭笔圈了红圈，旁边批了小字。

陈默认出来那是霍去病的笔迹，写着“此处水草丰茂”“此处沙地，不宜驻营”。

最后一行字被墨迹洇了一下，模糊了，但他还是认出来了——“陈默说的对，沼泽走不得。”

他把地图卷起来搁在案角。

亲卫把木匣放在案面上，匣盖没盖严，露出一角叠好的布。

陈默伸手拉开匣盖，里头是一套叠好的旧衣裳，深衣的料子洗得发白了，领口的滚边磨出了毛。

衣裳底下压着一只皮套，皮套口封着蜡。

陈默把皮套抽出来，蜡封面上没有印章，只用指甲按了一道痕。

他把蜡挑了，抽出里面的东西——一卷绢帛，窄窄的，叠了三折。

展开的时候他的手指动了一下。

是霍去病的字。

笔画比平时规整，像是认真写的，不是随手的批注。

开头两个字是“陈兄”。

陈默没有动。

他坐在那儿，绢帛摊在膝上，从第一个字开始往下看。

“陈兄，若我有不测，请替我照看母亲。她性子软，遇事容易慌，你说话她听得进去。”

“另，小心宫中。我不细说，你也明白。”

“陈兄，你我相识一场，我没什么东西留给你。我那把短刀，你看不上。那对核桃，我还没来得及打好。”

“若有来世，还做兄弟。”

“去病。”

最后三个字收笔的时候，笔锋往下沉了一下，像是写到这里停了停。

陈默坐在那儿，双手捧着绢帛，绢帛的两边角蜷在他掌心里。

他没有动。

他的眼睛还看着最后那三个字，喉咙里像是被什么东西卡住了，呼吸进出都带着一点细碎的声响，他自己没察觉。

然后一滴水砸在绢帛上，把“去病”那个“病”字洇开了一小片。

第二滴落在“兄”字上，第三滴沿着绢面滑下去，在膝盖的布料上洇成一小团深色。

他抬手用袖子擦了一下眼睛，没擦干净。

袖子上的布料吸走了面上的湿痕，但新的又涌出来。

他把绢帛轻轻折好，折的时候手在抖，第一次折歪了，他重新展平再折，折了三折，四折，折成一块巴掌大的方片，握在掌心里。

卫青的声音从门口传来，不高。

“找到了？”

陈默没有转头。

他听见卫青的脚步走近了，在他旁边坐下来。

床边的矮凳被他坐得发出一声吱呀。

卫青把桌上那卷旧地图拿起来看了一眼，又搁下了。

“他留了一封信。”陈默说。

声音比他想的哑。

“写的什么？”

陈默把绢帛递过去。

卫青接过来展开，看的时候很长，长到陈默以为他不会再说话了。

然后他把绢帛合上，递还给陈默。

他没有说话，但他的手在陈默肩头上停了一下，掌心温热，压了两息又抬起来。

陈默把绢帛收进怀里，贴着里衣的夹层放了。

他站起来，走到案前，把那卷旧地图也收起来，放进木匣里。

然后他回头看了一眼卫青。

卫青坐在床边，目光落在案角那盏没点的灯上，脸上没有什么表情，但下颌的线条比方才紧了一点。

“他说让我照看母亲。”陈默说。

“他母亲那边，我会安排人过去。”卫青的声音不高。“你顾好你自己就行。”

陈默没有接话。

他走到窗边，把窗户推开了一道缝。

外面的风钻进来，凉丝丝的，吹在脸上把泪痕的湿意带走了。

他站了一会儿，合上窗户，转身坐回案前。

案上摊着一块空白的帛，是刚才拆匣子的时候翻出来的边角料。

他拿起来，裁了一块巴掌大的方片，铺平。

墨砚里还有残墨，他拿起笔，蘸了一下，悬在帛面上方停了一会儿。

然后他落笔。

“去病，你的信我收到了。母亲的事我记着。宫里的路，我慢慢走。核桃我还在盘，等你来世再打我。”

“你的路，我替你走下去。”

“今日长安落了一场雨，院子里的槐树叶快落光了。”

他把帛写完了，搁笔，把帛叠好。

没有装进皮套，也没有再封。

他端着那盏灯走到院子里，蹲在墙角那只烧纸钱的铜盆前，把帛放在盆底。

灯焰凑上去，帛角卷了一下，火苗沿着字迹往上爬，烧成一小团橘黄色的光。

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