十三点光坠入历史长河的瞬间，李玄霄的身体猛地一僵。

不是疼。

是空。

像被人从胸腔里生生挖走了十三块肉，每一块都带着体温，每一块都还在跳。

他站在尼莫点上方的灵力平台上，海风灌进领口，三寸白发被吹得凌乱。右手还保持着张开的姿势，掌中空空荡荡。

弦华在高处停了布阵的动作，垂眸看了他一眼。

没说话。

李玄霄收回手，活动了一下手指，冲她扬了扬下巴，意思是——继续。

弦华收回视线，金色纹路重新从指尖蔓延开去。

越晏凑过来，压低了嗓子：“你脸色不太对。”

“正常反应。”李玄霄靠在平台边缘的栏杆上，闭了闭眼，“十三道身外身同时断联，神魂会有一段适应期。”

“多久？”

“不知道。”

越晏还想再问，被越旻一个眼刀瞪了回去。

李玄霄没再开口。

他闭着眼，感知着体内那十三处空缺。每一处都在隐隐发烫，那是连接尚未完全断开的残余——等身外身在各自的时空中彻底扎根，这些残余也会消失。

届时，他将什么都感觉不到。

直到它们死去的那一刻。

——

黄沙。

无边无际的黄沙。

一个瘦得皮包骨的少年跪在征兵官面前，嘴唇干裂，眼窝深陷。

“名字。”

少年张了张嘴，没发出声音。

征兵官不耐烦地抬头：“哑巴？”

少年摇头，嗓子里挤出几个字：“没……没名字。”

“爹娘呢？”

“死了。”

征兵官撇了撇嘴，在竹简上随手划了一笔。

“行，编入辎重营，搬粮食。下一个。”

少年被人从后面推了一把，踉跄着站起来，跟着前面的队伍往前走。

他不记得自己从哪来。

不记得爹娘长什么样。

脑子里只有一片空白，和一种莫名的、说不清道不明的……饥饿感。

不是肚子饿。

是别的什么地方，空着。

——

辎重营的活计不需要名字。

搬粮、喂马、挖沟、埋尸。

少年什么都干，从不抱怨，也从不跟人搭话。同营的老兵叫他“哑巴”，他也应。

第一年，他学会了杀人。

不是在战场上——是在营地后面的树林里，一个逃兵摸黑偷粮，被他撞见。逃兵拔刀，他抄起削木桩的短刃，捅进了对方肋下。

血溅了他一脸。

温热的，腥的。

他蹲在尸体旁边，盯着自己沾血的手看了很久。没有恐惧，没有恶心，只有一种奇怪的熟悉感。

好像他以前做过这件事。

很多次。

——

第三年，他从辎重营调入前锋营。

原因很简单——前锋营死了太多人，需要补充。

他拿到了一杆长枪，枪头有豁口，枪杆上还沾着上一任主人的干涸血迹。

第一场仗，他杀了七个人。

第二场，十一个。

第三场，他记不清了。

没人再叫他哑巴。前锋营的人叫他“疯子”，因为他冲锋的时候不喊，不叫，不退，像一块被扔出去的石头，直到撞碎或者把别人撞碎。

他不怕死。

这是他唯一确定的事。

——

第七年。

夜里，营帐外下着冷雨。

他的左腿在三天前的攻城战中被滚木砸断，军医只是草草绑了两块木板，骨头接得歪歪扭扭。

他靠在帐篷角落，咬着一截树枝，试图自己把骨头掰正。

帐帘被掀开。

一个身披铁甲的中年男人走了进来，手里提着一盏油灯。

将军。

整个前锋营三千人的主帅，姓陆，单名一个沉字。

他扫了一圈伤兵，最后停在角落里那个正在掰自己腿骨的疯子面前。

“你在干什么？”

“接骨。”

陆沉蹲下来，把油灯放在地上，伸手按住了他的膝盖。

“别动。”

将军的手很稳，力道精准。他摸了一遍断骨的位置，然后从腰间解下一个皮囊，倒出药粉，撒在伤处。

“军医怎么接的？猪都比他接得好。”

陆沉一边骂，一边重新固定木板，用布条缠紧。

疼。

疯狂地疼。

但角落里的人一声没吭，只是咬着树枝，额头上青筋暴起。

陆沉抬头看了他一眼。

“叫什么？”

“没名字。”

“当了七年兵没名字？”

“没人给取过。”

陆沉沉默了一会儿，把最后一圈布条系紧，拍了拍他的肩膀。

“宋守城。”

“……什么？”

“你的名字。”陆沉站起来，提起油灯，“守城那一仗，你一个人堵了南门豁口半个时辰。三千人的命，是你守下来的。”

他转身往外走。

“配得上这个名字。”

帐帘落下。

雨声重新灌进来。

宋守城坐在角落里，嘴里的树枝不知什么时候掉了。他低着头，看着自己被重新包扎好的左腿，肩膀在发抖。

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