妈睡得早，爸出差了，走廊尽头灯还亮着，暖光落在鞋柜顶，照着一家三口合影。

箫默出门前从工具箱底层摸出折叠铲，又从衣柜深处扯出个灰蓝圆布包，拎在手里却沉得坠手，没敢打开再多看几眼，动作轻得像做，关门那一声“咔嗒”，在寂静的楼道里响得他心慌，就急匆匆进了电梯…

不知道那算不算畏罪潜逃…电动车灯是眼前唯一光源，破开黑暗像一道未愈之伤。

凌晨三点的风灌进衣领，冷得少年上下牙打颤，最冷的部位是裤裆——湿的，黏糊糊贴在大腿内侧，尿液和白浊混在一起，分不清哪个更脏，哪个更丢人。

那股腥臊味混着寒风往上涌，他不敢低头看，只是持续向郊外骑行。

南宁冬夜不像北方那样干冷，空气里总发潮，湿漉漉往骨里钻，半小时前出门急，连外套拉链都没拉到顶，风灌得胸口发紧，像有只手在里头攥。

远处那栋居民楼还有几扇窗亮着灯，不知道是谁也睡不着，还是谁也在等天亮。

手机在口袋里震过三次，无非是“你在哪”“你去哪了”“你怎么不说话”，箫默回复不了，手指在键盘悬了又悬，打了字，删掉，又打，又删，关了，手机屏幕黑下去那下，看到自己脸映在屏幕——惨白，眼下两道青黑，嘴唇干裂起皮，像老了十岁。

路窄，没路灯，左边是黑黢黢的河面，右边是枯了一半的杂草，风从河面吹过来，带着淤泥和死鱼腥味。

唔…这里应该… 箫默把车停在河堤尽头，熄了火，灯灭了，远处城市天空泛着橘红，让人心里发慌，像淤血。

橘红映在天边无声翻滚，偶尔有光柱扫过——有暴乱，有人在喊，有人在逃，有人在哭，有人在屠杀。

隔着这么远，噪音还是震得他胸口闷，震得想吐，清晰记得昨天下午，电视新闻频道画面里是燃烧的街道、翻倒的车辆、被砸碎的橱窗。

主持人说“多个城市出现大规模骚乱”，说“警方已介入”，说“请市民不要外出”。

从昨天晚餐时间到现在，他都没告诉爸妈自己的倒计时，那串乱码一样还会实时变动的字条，刻在视野右下角，眨不眨，揉不散，像烙在视网膜的伤疤。

换算下来应该是还剩三天二小时，

手机又震了，箫默手指插进裤兜，触到那硬邦邦的边角，攥紧，松开，想扔进河里，让那些消息永远发不过来，可还是没这么做，手从裤兜里抽出，什么都没拿，只是攥成了拳。

远处又传来爆炸，重物倒塌，河面被震出细碎的波纹，月亮碎在里面，像被打翻的水银，怎么也拢不回来。

他站在河堤边，腿软得快要跪下去，裤裆里湿冷黏腻的感觉越来越清晰，那把铲子靠在脚边，圆布包放在草地。

记忆不听话，画面碎片自动涌来 傍晚房间里，窗帘拉得严严实实，

咱只是看一眼。 在脑海反复响，每说一遍，就在后续多一层恶心，看一眼…再看一眼，再揉两下，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。

那倒计时出现之后，箫默的直觉是老天在宣判：孩子，你是个烂人。你活该。你还有三天就去死。

而在死前，也不能让妈看到它，不能让她知道义子脑子里装的都是些什么脏物，不能让她知道，那个听话乖巧的、成绩还凑合的、从不惹事的小默，在手机里、在电脑里、在黑夜里，是条淫犬…

倒计时还在视野右下角跳动，秒数在变，只能用笨办法数——心算，一秒，两秒，三秒——数一会儿就乱了。

铲子举起，又放下，铲尖插进裂缝，用脚踩住铲肩，往下压，挖出的泥堆在脚边，越堆越高，被困倦与崩溃填满内心的箫默忽然把脸埋进那坑里，再也不起来。

学校出事那天，他从安置点被放出来，浑浑噩噩地往车站走，街上全是人，大包小包，拖家带口，在逃难。

走累了，拐进一条巷子，巷子深，墙根堆着废弃共享单车和发霉纸箱。

巷子里有股尿骚味和腐烂腻，他看见了那个布包。

鼓鼓囊囊，塞在垃圾箱和墙壁之间的缝隙里，本来没打算看，走出去两步，不知怎的又折回来——可能是包的颜色太干净，和周围的脏污格格不入，也可能冥冥中有浓郁雌性激素在拽他的本能。

布包封口叠在一起，没有系绳，没有拉链，只是叠着，被箫默拨开的那一下，叠口散了，他看清了，大脑拒绝处理，甚至没反应过来，身体就先给出了反应。

脸烫得像着了火，从脖子烧到耳根，烧到头皮，烧到他觉得整个人在冒烟。

心脏猛跳了两下，再是骤停——至少感觉像是停了，那几秒钟里，脑里只剩空白…和那片比空白还要灼烫的白。

等回过神来，已把包口叠得严严实实，抱在怀里，像抱着稀世珍宝，腿在打颤，根器在裤裆里硬邦邦顶着，涨得发疼，四下张望，确认巷子里没人，才屁颠屁颠逃离了那条巷子。

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