陈默推开柳树巷十九号房门的时候，天刚擦黑。

他侧身闪进来反手带上门，门栓插上，背靠着门板站了几秒钟，听着楼道里的动静。楼下有人在上楼梯，脚步声慢悠悠的，是住在二楼的王老太太，每天这个点出去倒垃圾。脚步声从门口经过，往楼上去了，没有停。

他把包袱从肩上卸下来扔在床上，解开最外面那层油布，里面露出那团红棕色的毛线。毛线缠成了一个小球，他临走的时候塞在包袱最底下的一对竹针还插在上面，针脚停在半截围巾的中间，没织完。

他把毛线球搁在枕头上，转身去灶台边倒了杯凉水喝了半杯，然后把窗户推开一条缝换了换气。屋里闷了好几天，有股灰味。

楼下传来一阵杂乱的脚步声，好几双脚，踩在楼梯木板上的动静又重又急。

陈默的手顿住了。他把窗关上，走到门边侧耳听。脚步声在他这层楼的楼道里停了下来，然后是敲门声——不是敲他的门，敲的是隔壁十七号。

秦雪宁住的屋。

他贴着门板听见隔壁的门开了，秦雪宁的声音传过来，语调平常：谁啊？

特高课。例行检查。一个男人的声音，带着北平口音，不是日本人，是伪军。

陈默的手搭在门栓上，没动。他听见隔壁的对话在继续——伪军问屋里几个人住、干什么的、最近有没有生人来访，秦雪宁一一回答了，声音不慌不忙，甚至带着一点点不耐烦的困意。

然后脚步声从隔壁退出来，往他这一间走了。敲了门，三下，很重。

开门，查户口的。

陈默没有犹豫，走过去拉开门栓开了门。门外站着三个穿黑制服的伪军，为首的那个板着脸，手里拿着一个登记簿，看见陈默的时候上下打量了他一眼。

叫什么？

周文山。陈默的声音跟平时一样，粗一点，带着点睡意。

伪军头儿翻了翻手里的本子，找到周文山那一页，对着上面的登记信息看了看：做啥的？

南货店账房。

住这儿多久了？

快两个月了。

伪军头儿往里看了一眼。屋子不大，一眼能望到底——一张床，一张桌，一把椅子，灶台在角落里，碗架上搁着两只碗和一双筷子。屋里没有别人，窗户关着，桌上摊着一本翻旧了的账本和一把算盘。

就你一个人住？

伪军头儿迈了一步要往里进，陈默侧身让了一下，但他没有表现出任何紧张或者殷勤，就是普普通通地让人家进——身子往旁边移了一尺，手还插在裤兜里，眼皮半耷拉着，像刚被吵醒还没清醒过来。

伪军头儿在屋里转了一圈，踢了踢床底，掀了掀被褥，又打开衣柜看了看里面挂着的那两件灰布褂子和一件棉袄。他掀开灶台上的锅盖看了一眼，空的，擦了擦手。

你这屋里真够干净的。伪军头儿嘀咕了一句。

一个人住，没什么东西。

伪军头儿又看了一眼桌上那本账本，随手翻了翻——里面是南货店的进出账，日期、货品、金额都有，字迹工整，用的蓝墨水。他看不出什么问题，合上账本扔回桌上。

最近有没有外地来的人找过你？

没有。白天在店里，晚上回来睡觉，街坊都认识我，没见生面孔。

伪军头儿盯着他看了两秒，陈默迎着他的目光没躲，眼皮抬着，眼神里就是那种老实巴交的平淡——不殷勤也不闪躲，像这城里的上千个普通账房先生一样，没什么让人记住的地方。

行了。伪军头儿转身往门口走，看好自己的门，最近风声紧，别收留来历不明的人。

知道了，长官。

三个人出了门，脚步声在楼道里响了一阵，然后下楼去了。陈默站在门口，听着那脚步声越来越远，最后消失在一楼大门口。

他把门关上，重新插好门栓。

转身靠在门板上，他长长地出了一口气。后背的衬衫已经被汗浸湿了，贴着脊梁冰凉冰凉的。

他走到桌边坐下来，手搁在桌面上，指尖微微发抖。他低头看着自己的手，攥了一下拳头，张开，再攥，反复了三次，手稳住了。

然后他听见隔壁传来两声轻轻的敲门声——不是敲外面的门，是敲那扇通向十九号的内门。两下，间隔很短。

陈默站起来走到内门前，把锁拨开，门开了一条缝。秦雪宁站在门外面，穿着一件旧棉袄，头发随便扎着，手里攥着一块抹布，像刚从厨房里洗完碗。但她看着他的眼神很紧，瞳孔里那团火在晃。

没事吧？她问。

没事。走了。

她点了点头，但脚没动。她站在门外看着门缝里的他，看了好几秒才说话：你回来了。

回来了。

她嘴角动了一下，那个弧度很浅，像笑又像没笑，但她握着抹布的手松了一点，指头不再捏得那么白了。

我去给你煮碗面。她说完转身走了，内门没关，留着一条缝。

陈默坐回桌边。他看着桌上那本被翻过的账本，拿起来翻到伪军头儿停过的那一页，上面的字迹没有问题。但他注意到了一个小细节——账本最后一页的空白处，有人用极细的铅笔划过一道痕，像是翻页的时候无意间刮到的。

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