陈守拙死死盯着天空。

人群里有人开始交头接耳了。

声音碎碎的，听不清楚，但情绪他感觉得到——刚才的那股“震惊”在退。

人饿急了的时候，什么都没法让他们分心太久。亲眼看到有人乘坐火囊云霄辇飞到天上去了，新鲜。

但看了半天，肚子还是空的。

空肚子的感觉比天上任何东西都实在。

陈守拙站在原地。

“明天，临淮会下雨。”

这句话在他脑子里响了一遍又一遍。

他现在才察觉，昨晚刘渊然说这话的时候，语气很平。平得不对劲。

不是安慰人的语气，不是赌博的语气。是一种——他找不到准确的说法——是一种已经做完计算，在陈述结果的语气。

但那又怎样。

他当了这么多年的知县。这些年里见过各种人，说各种话。有的胸有成竹，有的信口开河。最后分出来的结论是：光听语气分不出真假。得看结果。

结果还没出来。

他仰着头。云还是灰白色。太阳被盖在后面，闷。

等。

还能怎么样。

那个小丫头一直在仰头。

她娘抱着她，胳膊都酸了，换了两次手。小丫头不闹，不说话，就是盯着天上看。

“别看了。”她娘说。

小丫头不理。

“看什么呢？球都没了，钻云里了。”

小丫头伸手指了一下天。

“娘，那块云变黑了。”

她娘没当回事。“阴天。跟前几次一样，一会儿就散了。”

“不一样。”小丫头说。“比前几次黑。”

她娘叹了口气，没力气跟五岁的孩子争这个。

但旁边一个老汉听见了。他仰头看了看。

看了一会儿，他的眉头皱起来了。

陈守拙也注意到了。

不是一下子注意到的，他盯着天上看了很久，久到脖子僵了。

颜色变了。

灰白的云，变成了灰色。他眨了一下眼，以为是自己盯太久了，眼花。揉了揉眼，再看。

不是眼花。

云层底部在变深。不是整片一起变，是从中间开始的，一块一块地暗下去。边缘还是灰白的，中间已经发暗了。

这种变化很慢，非常慢。不盯着看根本看不出来。

陈守拙的手开始抖。

暗色还在扩，中间那块从灰变成了深灰，又从深灰往黑里走。一小片、一小片地吃掉边上的灰白。

然后，第一滴雨落下来。

它砸在校场边缘的干土上，打出一个小小的深色圆点。土太硬了，干了三个月的土，那滴水砸上去，没渗进去，在表面摊成一个不规则的湿印子。

没人看见这一滴。

第二滴落在一个灾民的肩膀上。那人愣了一下，摸了摸肩头，看看手指。

湿的。

他把手指凑到鼻子底下闻了闻。没味道。又看了看天。

第三滴、第四滴、第五滴。落点分散，零零碎碎，几滴落在人堆里，几滴落在校场的空地上。

一个老妇人的手背上挨了一滴。她低头看了看，以为是旁边谁的汗甩过来的。擦了。

又一滴落在她另一只手上。

她把手翻过来。掌心朝上。

第三滴落进她的掌心里。

老妇人的嘴唇哆嗦了一下。

人群开始骚动。不是大动静，是那种碎碎的、小范围的躁动——有人在摸自己的脸，有人在摸自己的胳膊，有人伸出手掌试探。

“下雨了？”

这三个字不知道是谁先说的。声音不大。但传得很快。

“下了？”

“下了！”

“真下了？”

所有人的手掌都伸出来了，朝天，掌心朝上。

几百只手，像田里刚冒出来的秧苗一样，齐齐举在半空中。

等着。

一滴，又一滴。间隔越来越短。

有人接到了，有人还没接到。接到的那个人盯着掌心里的水珠，一动不动，像怕它跑了似的。

然后，天上传来一声闷响。

整片云底同时暗了一个色号。

紧接着——

雨下来了。

不是一滴一滴的了。是一片一片的。

是一整块水幕从天上掉下来，直直地砸在地面上，砸在人身上，砸在干了几个月的土地上。

远处的城墙看不清了。近处的人脸也看不清了。

所有声音全没了。人声没了，风声没了，只剩下雨砸在地上的声响。那个声响大得离谱，不是“哗”，是“轰”——连成一整片的水同时落地的动静。

干了三个月的皮肤被冰凉的水砸中。

那个温差太大了。好几个人同时打了个激灵，鸡皮疙瘩从手臂一路起到后脖颈。疼。冰凉的水砸在晒得发烫的皮肤上，第一下是疼的。

然后就不疼了。

然后就什么都感觉不到了。

小丫头是第一个张嘴的。她仰着头，嘴巴张得大大的，雨水直接灌进去。她呛了一下，咳了两声，咳完了，又张开嘴，又呛了。她娘去捂她的嘴，她把她娘的手拨开了。

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