鞋底摩擦青石板，发出沙沙的轻响。

江无尘迈出的这一步，踩在昨夜歌声停歇后的寂静里。

他没有回头。

身后那棵老槐树依旧静立，枝桠间还挂着未干的露水。远处主峰方向的欢呼声早已散去，取而代之的是清晨特有的清冷空气。

杂役院的角落，只有他一个人。

或者说，只有他和手里这把破旧的红缨扫帚。

前方三步之外，那片枯黄的落叶静静躺在石缝里。叶脉清晰可见，边缘微微卷曲，像是在等待什么。

江无尘的目光落在上面。

呼吸微不可察地滞了一瞬。

风从院墙外吹进来，带着泥土和青草的气息。

紧接着，那声音又来了。

不是风声，也不是鸟鸣。

是童谣。

“一帚扫尽是非……”

声音很轻，却异常清晰。

像是就在院墙根下，又像是从很远的地方飘来。

江无尘的脚步顿住了。

肩头微微一颤。

他缓缓抬起头，目光越过斑驳的土墙，望向声音传来的方向。

眼神从最初的空茫，逐渐变得清明。

那一刻，二十年的隐忍、沉默、孤独，仿佛被这简单的旋律轻轻拨动了一下。

心里泛起一阵涟漪。

不剧烈，却深远。

就像一颗石子投入深潭，波纹一圈圈荡开，直到触底。

他不再是那个为了生存而低头扫地的杂役。

他是那个站在高台上，看着千人宣誓的传道者。

他是那个在星空下，见证星辰汇聚成“扫”字的守夜人。

风再次扬起他的补丁衣角。

发髻松散，几缕黑发垂在额前。

眼尾那道淡淡的疤痕，在阳光下若隐若现。

江无尘深吸了一口气。

空气涌入肺腑，带着清晨特有的凉意。

他低下头，看向手中的扫帚。

竹柄温润，红缨鲜艳。

这把扫帚，跟了他太久。

久到它似乎已经长在了手上，成了身体的一部分。

现在，该干活了。

江无尘双手握紧扫帚柄。

指节用力，泛出一层淡淡的白色。

动作很慢，却很稳。

腰背缓缓挺直。

这一挺，仿佛举起了千钧重担。

扫帚离地三寸。

红缨在空中轻轻晃动，划出一道极小的弧线。

晨光洒在扫帚上，映出细碎的金色光点。

第一帚落下。

不急，不躁。

自北向南，划出一道平直的轨迹。

刷——

落叶被卷入扫帚之下，发出细微的簌响。

与此同时，远处的童谣恰好唱到了下一句：

“一尘不染本心……”

音调上扬，清脆明亮。

江无尘落帚的节奏，恰好与这句歌词重合。

一下，两下，三下。

节奏平稳，从容不迫。

仿佛那不是扫地，而是在应和一首古老的歌。

汗水顺着额头滑落。

滴在青石板上，瞬间消失不见。

江无尘没有擦拭。

他的注意力全在脚下。

每一帚都落在实处。

每一步都踏得坚定。

青石板缝隙里的尘土，墙角苔痕上的湿泥，无人注意的角落里的碎屑。

全部被一一清扫。

身影在晨光中拉长，像一座移动的碑。

沉默，有力。

周围的空气似乎都随着扫帚的节奏流动起来。

原本静止的尘埃，开始起舞。

然后，归于平静。

江无尘低着头，专注于眼前的地面。

不再望向远方。

不再在意他人的眼光。

这里没有长老，没有弟子，没有流言蜚语。

只有他，扫帚，和这片土地。

这就是扫道。

不在言说，而在坚持。

不在高位，而在脚下。

歌声渐渐远去。

最终消散在风中。

但江无尘扫地的节奏，从未改变。

仿佛那歌声还在耳边回响。

又仿佛，那歌声已经刻进了骨头里。

他扫过一块松动的石板。

扫过一根断裂的树枝。

扫过一片不知何时飘落的羽毛。

动作连贯，行云流水。

没有多余的停顿，也没有丝毫的迟疑。

这是一种本能。

一种经过二十年磨砺后，融入血液的本能。

陈大牛如果在这里，一定会咧嘴大笑，说这小子还是那副德行。

萧云逸如果在这里，一定会冷笑，觉得这是徒劳无功的挣扎。

李长青如果在这里，一定会皱眉，思考其中的深意。

但他们都不在。

这里只有江无尘。

一个普通的杂役。

一个真正的扫地僧。

阳光越来越烈。

照在江无尘的背上，暖洋洋的。

他的呼吸依然均匀。

心跳沉稳有力。

扫帚划过地面的声音，变成了某种独特的韵律。

沙沙，沙沙，沙沙。

像是心跳，像是呼吸，像是岁月的流逝。

这片庭院很大。

也很小。

大到装得下九洲的风雨。

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