最后一丝余晖沉入云海，天光彻底暗了下来。

崖风变得有些凉意，卷着湿漉漉的水汽扑在脸上。

江无尘依旧站在青灰色平台中央。

双脚像生了根一样，稳稳扎在岩石上。

手中的扫帚斜靠在身侧，竹柄贴着大腿外侧，传来一阵微凉的触感。

他闭着眼，听着风声穿过耳畔。

那声音不再像是之前的呼啸，而变成了一种低沉的呜咽，像是在叹息，又像是在低语。

这种寂静，比任何喧嚣都更震耳欲聋。

九洲太平了。

这句话在他脑海里转了一圈，最后归于平静。

太平不是靠打出来的，是靠守出来的。

现在，守住了。

接下来的路，该怎么走？

这个问题之前困扰过他很久。

但现在，答案似乎并不重要。

重要的是，留点什么。

不是为了炫耀，也不是为了立碑。

只是觉得，这天地之间，太干净了。

干净得让人心里空落落的。

就像刚扫完的院子，虽然整洁，却少了一点人气。

人活一世，总得留下点痕迹，证明你来过，爱过，或者……仅仅是存在过。

江无尘缓缓睁开眼。

瞳孔深处，倒映着漆黑的夜空和翻涌的云海。

他的眼神很静。

没有波澜，没有杂念。

就像一潭死水，却又蕴含着深不见底的生机。

他抬起右手。

动作很慢。

慢到仿佛过了一个世纪。

手臂抬起的过程中，衣袖滑落，露出苍白的手腕。

手腕上没有灵力波动，没有灵气聚集。

只有一把破旧扫帚的末端，悬停在虚空之中。

距离空气只有三寸。

这三寸的距离，看似微不足道。

但在这一刻，却显得无比沉重。

江无尘的手指微微用力。

指节泛白，老茧摩擦着竹柄。

他没有调动体内的任何力量。

“不死体”的血脉在体内静静流淌，但他刻意压制住了那种想要爆发的冲动。

这不是战斗。

这是一场仪式。

一场与天地对话的仪式。

扫帚尖端轻轻向前探出。

触碰到了空气。

或者说，触碰到了某种看不见的界限。

那一刻，时间仿佛停滞了。

周围的风声戛然而止。

云海的翻滚凝固在半空。

连飘落在江无尘发梢的一缕湿气，都悬停在了那里。

世界安静得可怕。

紧接着。

一道细若发丝的银灰色弧线，悄然浮现。

它不是光线折射产生的幻象。

也不是灵气残留形成的光影。

它是实打实的“痕”。

像是有人用一把无形的刻刀，在虚空中划下了一道口子。

这道痕迹极细，极淡。

如果不仔细看，甚至会觉得是眼花。

但它就在那里。

静静地悬浮在悬崖边缘的半空中。

银灰色的光芒微弱得几乎看不见，却在黑暗中散发着一种奇异的稳定感。

它不闪烁，不流动，不消散。

就像是一块被永久镶嵌在天幕上的碎片。

江无尘收回手。

扫帚重新垂在身侧。

他看了一眼那道痕迹。

目光平淡，没有任何惊喜或自豪。

就像是一个工匠完成了一件作品，随手放下工具那样自然。

他知道，这道痕迹会一直在。

只要天地不灭，这道痕就不会消失。

百年后，千年后，万年后的后人，只要站在这里，抬头就能看见。

他们会问：这是什么？

会有人说：这是当年那位扫地僧留下的。

会有人传说：他曾以一帚定乾坤，以一念镇山河。

那些故事会被添油加醋，会被演绎成神话。

但江无尘不在乎。

他在乎的，只是此刻的宁静。

以及这份宁静的永恒。

风吹过，衣袂轻扬。

江无尘转过身，背对着那道银灰色的痕迹。

他没有再看一眼。

因为从这一刻起，这痕迹就不再属于他。

它属于这片天空，属于这片大地，属于所有仰望星空的人。

他拿起扫帚，拍了拍身上的灰尘。

动作随意，漫不经心。

仿佛刚才那一击，不过是拂去肩头的一片落叶。

夕阳早已落下，夜幕完全笼罩了悬崖。

四周黑漆漆的，只有那道银灰色的痕迹，在黑暗中发出微弱的光芒。

像是一只永不闭合的眼睛。

注视着这片刚刚获得和平的大地。

江无尘深吸一口气。

肺部的空气清冽而寒冷。

他迈开步子，走向平台的边缘。

脚下是万丈深渊，云雾缭绕。

但他没有丝毫畏惧。

因为他知道，自己已经做到了该做的事。

剩下的，交给时间。

他走到平台另一侧的一块巨石旁，停下脚步。

将扫帚倚靠在石壁上。

然后盘腿坐下。

姿势随意，甚至有些懒散。

就像是在自家院子里，准备打个盹儿一样。

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