院门推开，晨风裹挟着湿润的土腥味扑面而来。

江无尘站在门槛外。

肩头那把竹扫帚依旧斜扛着，上面沾着昨夜搬运石块时蹭上的泥灰，还有几片枯黄的落叶。

他低头看了看脚下的青石板路。

路面有些湿滑，显然是夜里下过雨。

雨水顺着石缝流淌，汇聚成细流，冲刷着庭院角落里的积尘。

他没有立刻进去。

而是深吸了一口气。

空气里带着草木被雨水浸泡后的清香，混合着远处重建工地传来的嘈杂人声。

那些声音并不刺耳，反而像是一种背景音，提醒着他这九洲正在苏醒。

江无尘迈过门槛。

脚步很轻。

补丁杂役服的下摆轻轻摆动，擦过膝盖。

他的身体还有些酸痛。

昨晚搬动那块巨石后，手臂肌肉到现在还在隐隐抽搐。

这种痛感并不尖锐，却沉甸甸地压在骨骼上，让人清醒。

他走到庭院中央。

这里有一棵老槐树。

树干粗壮，枝叶繁茂。

昨夜的风雨让树枝上挂满了水珠，偶尔滴落一声“啪嗒”，砸在青石板上，溅起微小的水花。

江无尘放下肩头的扫帚。

动作缓慢而稳定。

他将扫帚竖直立在身旁，双手握住帚柄中段。

指尖触碰到粗糙的竹节，传来一阵凉意。

他整了整衣领。

将有些歪斜的衣襟拉平，又拍了拍袖口沾着的灰尘。

做完这些，他才重新拿起扫帚。

第一帚落下。

帚毛划过地面，发出沙沙的声响。

这是一把普通的竹扫帚，没有灵力加持，也没有剑意灌注。

它只是一把用来清扫尘土的工具。

但此刻，在江无尘手中，它显得异常沉重，又异常轻盈。

沉重的是习惯。

轻盈的是心境。

他开始清扫。

从左到右，从外到内。

每一帚都扫得很认真。

不留死角，不赶时间。

雨水打湿了地面，落叶变得黏重，紧紧贴在地面上。

普通的横扫已经难以将其卷起。

江无尘调整了握姿。

手腕微沉，扫帚倾斜四十五度。

他用帚尖轻轻拨动叶片边缘，利用地面的坡度，将落叶一点点推向角落。

动作细腻，如同雕刻。

汗水顺着额角滑落，流进眼睛里，带来一阵刺痛。

他眨了眨眼，没有停手。

远处的喧闹声似乎大了一些。

那是弟子们在讨论如何修复断裂的石柱，或者争论哪种阵法更能抵御黑血侵蚀。

有人路过庭院门口。

是个年轻的内门弟子。

他手里抱着一卷图纸，脚步匆匆。

看到江无尘在扫地，他愣了一下。

眼神里闪过一丝疑惑，随即变成了一种难以言喻的情绪。

那是混杂着敬佩、不解，以及些许疏离的目光。

在这个人人都在争抢资源、修炼功法、追求境界的时代。

一个曾经站在巅峰的人，甘愿做一个扫地杂役。

还日复一日，风雨无阻。

这种行为，在旁人眼里，或许是一种固执，甚至是一种逃避。

但江无尘没有抬头。

他只是专注地看着手中的扫帚。

看着那片被雨水浸透的落叶，在他手下缓缓滚动，最终落入堆好的落叶堆中。

弟子犹豫了一下，还是走了过去。

他想开口说什么，比如“江师兄，别扫了，去休息吧”，或者“这没什么用，不如去练功”。

话到了嘴边，却咽了回去。

因为他看到江无尘的眼神。

平静，深邃，没有任何波澜。

那眼神不像是在扫地。

更像是在审视一件稀世珍宝，或者守护一座神圣殿堂。

弟子张了张嘴，最终只是低下头，快步离开了。

脚步声远去。

庭院里只剩下扫帚划过地面的声音。

沙沙。

沙沙。

节奏稳定，从未间断。

天色渐渐阴沉下来。

乌云压顶，雷声在远处闷响。

又是一场雨要来了。

而且比之前的更大。

周围的弟子们纷纷收起工具，躲进屋檐下或屋内避雨。

只有江无尘还在庭中。

豆大的雨点开始砸落。

瞬间打湿了他的头发和衣衫。

补丁杂役服紧贴在身上，勾勒出瘦削却坚韧的身形。

眼尾那道淡淡的疤痕，在雨水中显得格外清晰。

他没有躲避。

也没有加快动作。

相反，他站得更稳了。

双脚如生根般扎在青石板上。

面对倾盆大雨，他手中的扫帚依然保持着那个角度。

横扫，轻拨，归拢。

雨水打在扫帚上，溅起白色的水雾。

原本干燥的灰尘被雨水冲开，形成浑浊的泥汤。

江无尘不退反进。

他用扫帚抵住泥流的冲击，强行将浑浊的水流导向排水沟。

每一个动作都精准无比。

仿佛他在与这场暴雨对话。

又仿佛他在通过这种方式，洗刷掉身上残留的所有疲惫与尘埃。

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