江无尘站在原地。

扫帚横在胸前，尾端抵地。

空间还在抖。像一张绷到极限的皮，随时会裂。他眼前的东西都歪了，手、脚、岩壁，全走样。呼吸沉不下去，吸一口像吞沙，吐不出劲。

他没睁眼。

闭着，靠感知撑住身子。双脚钉地，膝盖微弯，腰腹收力。三年扫地养成的站姿，成了此刻唯一的支点。

左一步，呼。

右一步，吸。

节奏没乱。一下，一下，和脚下大地的脉动对上拍子。那股要把人撕开的力道，顺着扫帚导进地面，一圈圈散开。

稳住了。

他睁开眼。

光柱还在。青白，冷，从陨石顶上冲出去，扎进云层。可边缘已经不像刚才那么直。它弯着，像被什么拽着往里缩。空气一层层荡开，远处山影晃得模糊。

他知道，快了。

旧伤处那股空荡感又来了。不是痛，也不是痒。是肉里有根线，另一头连着地底。每跳一下，那根线就紧一分。现在，它绷到了头。

他低头看扫帚。

铁箍烫得惊人，血顺着柄往下流，滴在裂纹里，瞬间不见。帚尖还点在“归”字钩上，轻轻搭着，像落子定局。

阵法认了他。

不是因为修为，不是因为身份。

只因为他拿扫帚的方式，站的姿势，呼吸的节律——全是从扫地里来的。

他不动。

也不退。

反而把扫帚尾端轻轻抬起三寸。

动作不大，像扫台阶时避开一块凸起的石棱。木柄贴着地面划过，顺着裂纹走势，轻轻一引。

残余的阵力跟着动了。

沿着暗金纹路往中心汇，速度越来越快。三十丈外浮着的碎石突然一顿，齐齐下坠，砸在地上无声。

嗡——

一声闷响从地底炸出。

不是声，是空间本身在颤。江无尘瞳孔一缩，立刻闭眼。神识刚探出一丝，就被弹回来，脑袋嗡地一响。

他改用感知。

脚底传来脉动，比刚才强十倍。一下，一下，撞得他膝盖发麻。空气中那股扭曲猛地加重，头顶光柱开始晃，像风中的火苗。

他知道，这是最后一步。

再撑，就是等死。

要破。

他手腕一松，又一紧。

扫帚尾端顺着裂纹滑出一道弧线，像扫落叶时顺势带走灰尘。动作轻，却精准卡在阵力流转的节点上。

轰！

整片谷底猛地一震。

地面裂纹全部亮起，暗金纹路如活过来一般疾走。光丝从各处节点射出，交汇于陨石底部。六道刻痕同时爆光，青白如刀，刺得人睁不开眼。

江无尘抬臂挡了一下。

下一瞬，眼前景象变了。

光柱不是消失了。

是被撕开了。

一道口子从中间裂开，像布被扯断。边缘扭曲，光丝乱窜，空气中出现一条黑缝，深不见底。四周气流疯狂涌入，卷起砂石，打在岩壁上噼啪作响。

他站着没动。

风刮脸，像刀子。但他看清了。

那黑缝深处，有东西在动。

一座门。

半埋在虚空里，看不出材质，灰褐斑驳，像是石头，又像是某种骨质。表面刻满古拙纹路，层层叠叠，看不出规律。门框残缺，顶部断裂，可整体轮廓仍在，高近十丈，宽五丈，静静悬在裂缝中央。

没有声音。

也没有气息扑面。

可它就在那儿。

像一块沉了千年的碑，突然被人挖出来，立在这片废土上。

江无尘看着它。

心跳没加快，呼吸没乱。三年扫地教会他一件事——越是怪事，越要稳住手脚。

他缓缓低头，看了一眼手中的扫帚。

木柄焦黑，铁箍锈红，血还没干。

这把扫帚陪他扫了三年院子，扫过剑冢，扫过废墟，扫过雪夜。没人知道它多沉，只有他知道。

他左手轻抚铁箍，掌心贴着那道老疤。

然后，迈步。

一步落下，踩在裂纹边上。

地面还在震，可他的脚稳稳落定。左一步，呼。右一步，吸。节奏不变，步伐不快，像每天清晨走过宗门石阶那样。

距离星门还有二十步。

风更大了。裂缝边缘的光丝乱舞，抽在岩壁上留下焦痕。他走近时，那股无形的压力突然压下来。

不是冲着身体。

是冲着脑子。

一瞬间，他像是被按进了井底。四面漆黑，耳朵里灌满水声。无数画面闪过——扫帚划过青石板，雪沫飞溅；老杂役咳嗽着递来一碗热汤；陈大牛扛着柴火从后山下来，咧嘴笑……

都不是现在的。

也不是过去的。

只是……存在过的痕迹。

他没躲。

也没压。

反而把扫帚握得更紧了些。

指节发白，虎口裂口又崩开一点。血顺着木柄流进袖口，温热。

他继续走。

十五步。

十步。

五步。

星门前三尺，他停住。

门没关。里面是一片灰蒙蒙的通道，看不清多深。门框边缘有细小的裂纹，像是岁月啃过的牙印。

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