雨停了。

天刚亮，湿气还压在青砖缝里。小石头站在庭院拐角，衣裳半干，发梢滴着水，怀里那把旧扫帚握得死紧。

他没跑，一步一步走来的。

脚印一路连到石阶前，鞋底沾的泥被风刮成了硬壳。

江无尘已经坐在原处，背靠廊柱，破扫帚横在膝上。他睁开眼，目光落在孩子身上，没说话，只轻轻点了下头。

小石头松了口气，走上前，把扫帚放在脚边，低头站着，手指抠着帚柄裂痕。

“你来了。”江无尘说。

“嗯。”小石头声音不大，但稳。

“昨夜雨大。”

“我知道。”

“你还来？”

“您说了，风雨不辍。”

江无尘看了他一眼，慢慢站起身。动作不快，像怕惊动什么。他弯腰，拾起自己的扫帚，左手握住帚柄中段，右手轻托末端。

“看好了。”他说，“第一式，不叫招，叫‘起帚’。”

小石头抬头，眼睛一眨不眨。

“肩松，肘沉，腕活。”江无尘一字一句，“不是用手扫地，是用身子带帚。”

他缓缓抬起扫帚，动作极慢，从腰侧提起，经胸前，至肩高。扫帚平举，尾梢对准前方三步外的一片落叶。

“呼吸跟着抬帚走。”他说，“吸气时提帚，呼气时定势。”

他又放下，重复一遍，再一遍。

“来。”他说，“你试。”

小石头立刻照做。他学得认真，肩膀却绷得像铁，手臂一抬就抖，手腕僵直，扫帚歪向一边，差点打到自己腿。

江无尘没拦，也没出声。

小石头脸涨红，咬牙重来。第二回好些，第三回帚尖碰到了地，第四回竟划出一道弧线，可刚想发力，脚下一滑，整个人摔坐在地。

他没吭声，爬起来，拍掉屁股上的灰，重新摆好姿势。

江无尘依旧坐着，手搭在扫帚上，目光平静。

“再起。”他说。

小石头又开始练。

一次，两次，十次。

他放慢速度，不再急着抬帚，而是先松肩，再沉肘，最后轻轻转腕。动作笨拙，但越来越顺。

正午日头偏移，阳光斜照进庭院。小石头的衣裳早被汗浸透，贴在背上。他手掌磨得通红，虎口裂开一道细口，血丝渗进帚柄纹路，他像没感觉一样继续挥。

江无尘看着，偶尔点头，有时微微摇头。

小石头注意到，就停下来，重新调整姿势，再练。

他不再追求快，而是盯着每一次抬帚的节奏，感受呼吸与动作的配合。渐渐地，扫帚不再打偏，落点也稳了。

第十七次完整挥动时，扫帚尾梢划过地面，带起一阵风。那片落叶应声而起，翻了个身，飞出两步远，轻轻落下。

小石头愣住。

他低头看自己的手，又看扫帚，嘴角猛地扬起。

他没跳，没喊，只是用力攥住帚柄，指节发白。

江无尘站起身，走到他面前。

小石头抬头，喘着粗气，脸上汗泥混着灰，可眼神亮得吓人。

“我……”他声音发颤，“像您吗？”

江无尘没答。

他伸手，接过那把破扫帚，掌心从帚尾抚到帚头，指尖在那道斜裂痕上停了一瞬。然后，他把扫帚递还。

“明日，继续。”他说。

说完，转身走回石阶，盘膝坐下，背靠廊柱，扫帚横膝。

小石头抱着扫帚，站在原地，一动不动。

他看着江无尘的背影，重重地点了下头。

风穿过回廊，吹动檐角铜铃。铃舌断了，响不了。

可那把旧扫帚，在他怀里，仿佛比刚才轻了些。

江无尘闭着眼，手指在帚柄上轻轻敲了一下。

两下。

像是某种暗号。

小石头没听见。

他只知道，自己真的开始学了。

他低头看扫帚，把裂痕那一面转到右手习惯的位置，站定，深吸一口气。

抬肩。

沉肘。

转腕。

扫帚缓缓提起，动作生涩，但稳。

这一次，他没摔倒。

帚尖离地三寸，停住。

他呼出一口气，慢慢放下。

再起。

一遍。

又一遍。

汗水顺着额角流下，滴在青砖上，洇开一个个小点。

他的手臂越来越酸，可动作没停。

江无尘始终没回头。

但他知道，身后那个孩子，还在挥帚。

一下，又一下。

节奏乱过，歪过，摔过，可没停。

就像七岁那年，他自己在雪地里扫台阶一样。

江无尘的手指，在扫帚柄上多停了一瞬。

他想起昨夜的雨。

也想起，今天早上，这孩子湿着衣服，一步步走来。

他没说什么。

也不需要说。

有些事，做出来就够了。

小石头终于停下。他蹲在地上，双手撑着膝盖，喘得厉害。脸上全是汗，头发糊在额上，衣服能拧出水。

可他笑了。

咧着嘴，露出一口白牙。

他抬头看向江无尘的背影，轻声说：“我明天还来。”

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