黑雾炸开，骨刀破空而下。

江无尘抬手，扫帚横举，竹枝与刀锋相撞，发出“铮”的一声脆响。刀势被格偏，擦着肩头劈入地面，碎石飞溅。

他没动。

脚底钉在原地，补丁衣角被气浪掀起一角，又缓缓落下。发髻松散，一根草绳垂在耳侧，风吹不动。

魔修先锋落地，双目赤红，握刀的手一拧，骨刀自地中拔出，顺势横扫。刀风带起腐腥之气，直逼胸口。

江无尘侧身，扫帚随腰转动，柄尾轻磕刀脊。力道不重，却让骨刀轨迹一滞。他趁机踏前半步，右手探向腰间，抽出那把残剑。

剑未出鞘全貌，只露三寸寒锋。

魔修嗤笑一声，牙缝里挤出两个字：“杂役。”

话音未落，第二刀已至。这一击更快，更狠，刀刃划出弧形血光，直取咽喉。

江无尘低头，扫帚上扬，竹枝缠住刀身，借旋转之势卸力。骨刀偏斜，从耳畔掠过，削断一缕碎发。

他脚步未退，反而再进。

扫帚压住刀背，残剑贴地疾刺。

“嗤——”

剑尖划过魔修小腿铠甲缝隙，火星一闪。对方闷哼半声，身形踉跄，被迫收刀后撤三步，落地时脚跟踩到碎石，滑了一寸。

站稳后，他瞳孔骤缩，盯着江无尘。

不再是看一个杂役。

而是看一个对手。

江无尘收剑归鞘，扫帚回肩，像什么都没发生过。呼吸平稳，胸膛起伏极轻，眼角疤痕在晨光下泛白。

远处爆炸声接连响起，山门前的阵法光芒忽明忽暗。前锋队伍已开始交战，灵符炸裂，剑影交错。但这一处角落，短暂陷入死寂。

魔修舔了舔干裂的嘴唇，低吼一声，再度扑来。

这一次不再试探。

骨刀舞成旋风，刀影层层叠叠，封锁前后左右所有退路。每一击都含煞气，地面被劈出蛛网裂痕。

江无尘不动如山。

直到刀风临身，他才动。

扫帚一挑，磕开正面一刀；侧身避过斜劈，竹枝顺势缠住刀脊，手腕一抖，借力牵引。骨刀走空，魔修重心前倾。

就是此刻。

残剑出鞘半尺，自下而上，点向对方肋下空档。

“当！”

魔修反应极快，硬生生扭身收腹，刀柄回撞，挡开剑尖。可劲风仍刮过皮肉，留下一道血痕。

他暴退五步，单膝跪地，喘着粗气抬头。

江无尘站在原地，扫帚靠肩，残剑垂锋，指尖沾着一点血珠，正顺着剑槽缓缓滑落。

两人对峙。

风卷着灰烬掠过战场边缘。

魔修缓缓站起，抹去嘴角血迹，眼神变了。不再是轻蔑，而是惊疑中夹着杀意。

他没见过这样的打法。

不用灵光，不召符阵，一把破扫帚当兵器使，竟能精准卡位、借力打力。那把残剑更是诡异，不出则已，一出必寻破绽。

更可怕的是——

这人从开战到现在，气息未乱，动作未急，仿佛只是在扫地。

扫地？

魔修目光扫过那把扫帚：竹枝磨秃，柄身带疤，分明是杂役院最普通的用具。

可就是这把扫帚，两次破了他的攻势。

他不信邪。

低吼一声，体内魔气翻涌，骨刀染上暗红，刀刃竟开始蠕动，像是活物般延展变长。

江无尘眯眼。

他知道，真正的攻击来了。

果然，魔修双脚蹬地，整个人如离弦之箭冲出。骨刀拉出一道血线，速度快得留下残影。

江无尘终于动了。

他不退，反迎。

扫帚横扫，不是格挡，而是抽击。竹枝拍在刀身上，发出“啪”的一声，竟将刀势打得一偏。

紧接着，他左手扫帚连点三下，每一次都打在骨刀不同位置，节奏奇特，像是某种重复多年的劳作动作。

魔修只觉手腕发麻，刀锋不断偏离目标。

旧力刚尽，新力未生之际。

残剑出鞘。

这一次，不是点刺。

而是平推。

剑锋贴着地面滑行，无声无息，却快得惊人。魔修想跳，却发现双脚已被扫帚带起的尘土遮蔽视线。

“嗤！”

剑尖刺入右脚脚背，穿透靴底，钉入地面。

魔修身体一歪，单手撑地才没摔倒。他怒吼一声，骨刀回斩，欲砍断残剑。

江无尘松手。

任由残剑留在地上，转身一步踏前，扫帚横抡。

“砰！”

竹枝重重砸在魔修腹部，力道沉实，如同夯土。对方整个人被打得离地半尺，摔出去两丈远，滚了两圈才停下。

他趴在地上咳出一口黑血，挣扎着要爬起。

江无尘走过去，脚步不快，却每一步都踩在对方喘息的间隙。

他在残剑旁停步，弯腰拔剑。剑身带出些许泥土，轻轻一震，污垢脱落。

他抬头。

魔修正盯着他，眼中再无轻视，只有震惊与不甘。

江无尘没说话。

只是将残剑收回腰间，扫帚重新扛上肩头。

补丁衣角在风里晃了一下。

远处有弟子回头望来，正好看到这一幕：那个穿着杂役服的人，刚刚用一把扫帚和一把残剑，逼退了魔修先锋。

没人出声。

连交战的嘈杂，也仿佛远了几分。

魔修撑着骨刀站起，一手按着脚背伤口，另一手指向江无尘，声音嘶哑：“你……不是杂役。”

江无尘看了他一眼。

目光平静，像清晨扫过庭院的第一道视线。

然后他说：“我是。”

魔修咬牙，还想扑上。

可就在这时，黑雾深处传来一声低啸。

他脸色一变，迟疑片刻，恨恨地瞪了江无尘一眼，转身跃入雾中，身影迅速消失。

战场另一侧，战斗仍在继续。

江无尘站在原地，低头看了看扫帚。

竹枝断了两根。

他伸手摘去，扔进袖袋。

又摸了摸腰间的残剑，确认归位。

然后，他抬起脚，往前走了一步。

鞋底碾过碎石，发出轻微声响。

远处黑雾翻腾，隐约又有异动。

他停下，扫帚横握胸前，目光锁定前方。

风更大了。

吹动他额前碎发，露出眼角那道淡淡疤痕。

他站着，像一块铁桩，扎在山门前的残阵边缘。

补丁衣角扫过地面，带起一丝尘土。

扫帚横握，残剑垂锋。

他等下一波。