天刚亮，风停了。
江无尘睁眼，手指还搭在扫帚柄上。屋里黑得彻底，油灯未点，窗缝透进一丝灰白。他没动，耳朵先动。
门外脚步稀疏，比往常慢。没人高声谈笑，也没人提水桶撞门槛。安静得反常。
他知道为什么。
昨夜那些话，已经落地生根。不是风吹一阵就散的流言，是有人撒下种子，等着它长成荆棘，把他缠死。
他缓缓松开扫帚，起身，推门。
晨光扑面。院子里空荡，只有几片枯叶贴着墙根打转。他扛起新扫帚，走向第一段路。
脚步照旧，七段不多不少。扫帚划地的声音也照旧——沙、沙、沙。节奏稳，力道匀，像七年来的每一天。
可他的眼睛不一样了。
不再低垂，不再回避。每扫过一处，眼角余光都在扫人。谁在看他，谁在低头绕行，谁嘴皮微动传话，他都记下。
第三段路，经过廊下。
两个外门弟子背靠柱子，见他走近，立刻闭嘴。一人扯了同伴袖子，朝别处走。另一人临走前，低声说了句什么。
江无尘没听清。
但他知道他们在等他走远才开口。这种默契，不是偶然。
他继续往前扫。
第四段路，练功坪边。三个弟子围坐石台，手里捧着粗瓷碗喝粥。其中一人看见他，忽然提高嗓门：“……听说那扫地的夜里不睡觉，蹲在焚炉前烧纸，嘴里念咒呢！”
旁边人接话：“可不是？我亲眼见他把带血的布条扔进去，火都是绿的！”
第三人笑着点头：“难怪不怕冷，怕是早把魂炼进去了。”
声音一句比一句响，一句比一句准。
江无尘扫帚不停，手却微微一紧。
这不是闲聊。是演给他看的戏。台词统一，角度一致，连“绿火”“血布”这种细节都对得上。
背后有人教。
他扫完这一段，转身时故意多留半步，在焚炉口停下。炉膛里还有昨夜残灰，他用扫帚尖轻轻拨开。
灰堆底下，压着半张焦纸。
他不动声色，扫帚头一挑，将纸片勾出，顺势扫进竹篓。动作自然，像清理落叶。
没人注意。
他扛起扫帚，走向第五段路。
午后，他回到小屋。
闩上门，从竹篓底层取出那张残纸。纸已烧去大半，只剩右下角一段字迹：
“东院扫地者，邪法入门，慎近。”
字迹工整，笔锋带钩，末尾一点有朱砂残留。
不是普通弟子能写的。内门文书才有朱砂勾边的习惯。
他把纸摊在桌上，盯着看了半晌。
然后起身，取来一张空白符纸，铺在身前。拿起炭条，开始画。
一条线，代表一个传谣的人。一个圈，代表他们出现的位置。箭头指向交接对象。
他记得每一个细节。
饭堂门口喊“别碰水缸”的那人，腰间挂着一枚青纹灵符——那是萧云逸亲信才能领到的辟谷符，外门拿不到。
讲武堂外，三人一组换岗巡查，其中两人今早提前半个时辰进入内门区域，回来后就开始传话。
还有那个说“绿火”的，昨天傍晚曾站在萧云逸院墙外，低头站着，像在听训。
线索零碎，但拼在一起，方向清晰。
他放下炭条，在纸上写下三个字：萧云逸。
不是猜测，是判断。
能在宗门调动资源、统一口径、发放特供符箓、掌控信息传播路径的，只有一个人。
他盯着这三个字，眼神没变，呼吸也没乱。
心里却已翻过一道坎。
从“被人泼脏水”到“知道是谁泼的”，这是第一步。
现在他知道了。
他吹灭油灯，重坐回门槛。
扫帚靠在墙边，竹节朝上，像一把收鞘的剑。
他伸手摸过扫帚柄，指腹擦过一道旧刻痕——那是三年前，他第一次发现阵法节点异常时划下的。
今天，他又添了一道。
轻，短，深。
不为记仇，只为记住。
记住谁在背后动手，记住话从哪张嘴开始，记住每一步怎么走过来。
他不需要证据。
现在还不需要。
他要的是确认。是把所有碎片串起来，看清这张网是怎么织成的。
他已经看清了。
接下来，就是该怎么动。
但他没动。
不能动。
现在揭发，只会被说成“污蔑上位者”。没有实证，李长青也不会信。陈大牛就算站出来，也顶不住整个内门的压制。
他得等。
等更多。
他重新点亮油灯，拿出一张新纸，开始整理。
左边写“传播节点”：共十一人，分三组，分别来自饭堂、练功坪、讲武堂外围。
中间写“文字特征”：七次提到“邪法”，九次强调“卖魂”，三次提及“绿火”“血布”等视觉细节，说明有统一模板。
右边写“物品关联”：两人佩戴萧氏灵符，一人用内门朱砂纸写便条，一人昨夜曾进入萧云逸书房所在院落。
三项并列，逻辑闭环。
他看着这张纸，终于露出一丝情绪。
不是怒，不是恨。
是冷笑。
无声的，藏在嘴角的一点弧度。
萧云逸想用嘴杀人。
可他忘了，嘴能编话，也能漏话。
你让人传一句，就会留下一条线。你组织十个人，就有十个破绽。你以为藏得好，其实每一步都在地上踩出了脚印。
他吹灭灯。
屋里又黑了。
他坐在门槛上，手搭扫帚。
外面风又起，树叶拍打窗纸，啪、啪、啪。
像在数时间。
他知道，明天流言会更狠。可能会有人说他偷丹药，可能会有人说他勾结魔修，甚至可能在他屋外“发现”一件染血的法衣。
他都会忍。
一句话不说，一步不争。
因为他已经不再是那个被动承受的人。
他是猎人。
现在，猎物的名字，他已经知道了。
他只等风再大一点。
把那些脚印，吹得更清楚些。
扫帚静静靠着墙。