晨光刚透出山雾，东院小径上已有落叶铺地。江无尘推门而出，肩扛扫帚，脚步落在青石板上，不轻不重。
他走到第一段路起点，扫帚落下，帚毛擦着地面推进。沙、沙、沙——声音稳定，节奏如常。七段路，每一段他都记得长度、坡度、风向。哪块石头翘起，哪棵树落叶最多，他心里都有数。
扫到第三段时，一片枫叶被风卷起，斜飞过来，贴在扫帚柄上。他没停，左手一抖，叶落，帚继续走。
水井边有人打水，见他来了，提桶躲开。练功坪方向传来剑鸣，几道身影腾跃，喝声震林。江无尘眼角不动，只把一堆碎叶扫进竹篓，抬手甩向焚炉口。一半落进，一半洒在炉外。他没去管。
他知道，有些人看他是杂役，连扫地都不配认真看一眼。也有些人，开始觉得他不对劲，但说不出哪里不对。他不怕后者盯他，就怕前者突然转了念头。
他要的，就是没人多看他一眼。
第七段路尽头是断墙，墙角堆着旧扫帚。他停下，目光扫过那捆新换的竹帚——昨夜他选的那把，还靠在墙根，没动过。他点点头，转身回屋。
屋内陶盆里泡着旧扫帚，他取出来，拎水冲洗帚头。竹丝间夹着些泥屑，他用指甲一点点抠掉。水顺着掌心流下，凉的。他低头看着自己的手，老茧厚，指节粗，像所有干粗活的人一样。
但这双手，能压住八荒锁龙阵的灵流节点。
他没再想。洗完帚，挂到墙上，晾着。然后坐在门槛上，等日头升得高些，再去领今日的清扫令。
他知道，只要他还扫地，只要他低着头，不出声，不显眼，风就不会先吹到他身上。
而风，迟早会起。
——
内门居所，萧云逸站在密室中央，手中一张纸条已被捏成团，指缝间渗出焦痕。他掌心燃着一丝灵火，纸团瞬间化为灰烬，飘落玉盘。
“江无尘……得慕容清遗藏？”
他低声念出这几个字，嗓音冷得像冰渣刮过铁器。
片刻前，一枚无名传讯符从窗外飞入，悬在他面前三尺，自动展开。字迹潦草，却清晰：“扫地僧夜入阵法殿偏门，手持残图，与八荒锁龙阵走向吻合。疑承慕容清遗脉。”
他当时没信。一个被贬七年、扫地为生的废物，怎么可能接触百年前阵法殿主的秘密？
可再细想，昨日修补区那一声钟鸣，是谁引动的？李长青为何单独召见他？刑罚殿密令为何迟迟不下？那些蛛丝马迹，原本散乱，如今被这张纸条一穿，竟连成一线。
他咬牙，眼中血丝浮现。
当年江无尘十六岁破金丹，被誉为玄天宗百年第一天才。他萧云逸二十一岁才入金丹，虽为大长老之子，却处处被压一头。宗门上下提起江无尘，皆是惋惜；提起他，不过一句“尚可”。
后来江无尘跌落神坛，修为尽废，沦为杂役。他以为自己终于赢了。
可这才几年？一个扫地的，竟能引动护山大阵杀招，能让三长老亲自问话，现在，连百年前失传的阵法传承，也落到了他手里？
凭什么！
他猛地一掌拍向桌案，玉灯震倒，灵火摇曳。室内光影乱跳，映着他扭曲的脸。
“你不配。”他盯着空中，仿佛那里站着江无尘，“你早就不是天才了。你现在是个杂役，是个人人都能踩一脚的贱奴。那种传承……不该是你这种人碰的。”
他呼吸急促，胸口起伏。脑海里闪过无数画面：江无尘站在高台受万人瞩目，他却只能站在角落；江无尘被老杂役带走时，背影佝偻，他心中快意；可如今，那人明明低到了尘埃里，却还是能被天道眷顾。
嫉妒像毒藤，缠住心脏，越收越紧。
他不能忍。
也不能等。
江无尘若真得了慕容清的传承，假以时日，哪怕他仍是杂役，也会被宗门重新启用。到那时，他萧云逸不仅地位不保，连性命都可能难保。
他必须动手。
必须抢在一切发生之前，把那东西夺过来。
他缓缓坐下，取出一枚空白传讯符，放在掌心。指尖凝聚灵力，欲写内容。可笔未落，又停住。
谁可信？谁能用？怎么动手才不留痕迹？是直接抢，还是设局陷害？是借宗门之手除他，还是暗中掳走逼问？
他眉头紧锁，反复权衡。
直接动手风险太大。江无尘虽是杂役，但李长青已对他起疑，若他暴毙，必遭彻查。设局也不易，江无尘这些年滴水不漏，毫无破绽。至于外力……眼下宗门戒备森严，联络外人极难。
他沉思良久，最终冷笑一声，将传讯符收回袖中。
“既然你不配拥有，那就别怪我不择手段。”
他站起身，走向窗边，推开木格。晨风扑面，吹动他衣袍。
远处，东院方向，一道瘦削身影正从屋中走出，肩上扛着扫帚，慢悠悠走向小径。阳光落在他补丁衣服上，看不出半点异常。
萧云逸盯着那道背影，眸光渐深，像一口枯井，底下涌着黑水。
他低声说：“江无尘，你以为躲在扫帚后面就能安安稳稳过一辈子？你以为没人知道你在装？”
“这一局，我不会再输。”
他关窗，转身离去。步伐坚定，再无犹豫。
——
江无尘扫完最后一段路，将竹篓里的落叶倒入焚炉。火苗窜起，烧出噼啪声。他拍了拍衣袖，抬头看了看天。
日头正高，云淡风轻。鸟在叫，风在吹，弟子们在练剑，杂役们在挑水。
一切如常。
他转身回屋，取水洗净手，又检查了一遍新扫帚的竹节。结实，不松，分量适中。他满意地点点头，挂在墙上。
然后他坐到门槛上，闭目养神。
他知道，有些事在动。
但他不动。
他知道，有人在看。
但他不看回去。
他只是个扫地的。
扫地的人，不问风雨何时来，只等风起时，扫得干净。