天光刚亮，山雾未散。

江无尘拎着那把磨秃了毛的扫帚，照常从杂役院东头的小屋出来。他脚步不快，鞋底蹭过青石板上的露水，留下两道湿痕。破旧的杂役服搭在肩上，补丁摞着补丁，袖口磨得发白。他一边走，一边慢吞吞地往身上套，像是怕惊扰了清晨的静。

石阶前已有两人站着。

是两个外门弟子，腰间佩剑未出鞘，正低头说话。声音压得不高，却也没刻意躲藏。

“听说没？那个扫地的炼的丹有问题。”

“真？我二师兄吃了后灵力紊乱，差点走火入魔。”

扫帚尖在石阶边缘顿了一下，发出轻微的刮擦声。

江无尘没抬头，只把扫帚换到左手，右手拉了拉衣领，继续往下扫。碎叶、枯枝、泥屑，一并推着往前走。他的动作依旧平稳，像过去三年每一天那样，低眉顺眼，仿佛聋了哑了。

那两人见他走近，话音戛然而止。

一个侧身让开，另一个低头盯着自己的鞋尖，没再开口。两人匆匆走了，背影僵硬。

江无尘扫完最后一阶，把垃圾拢成堆，用簸箕铲起，倒进墙角的焚炉里。火苗窜了一下，烧着了几片干草。他拍了拍手，转身去柴房取新扫帚。

主道上人多了起来。

练功广场边，一群外门弟子围坐一圈，正在歇息。话题不知何时转了过来。

“一个连修行资格都没有的人，凭什么炼出筑基都能用的丹？”一人冷笑，“肯定有问题！要么是偷来的方子，要么就是拿命换的邪法。”

旁边有人点头：“我堂兄试过一颗，当天夜里呕血三回，现在还在床上躺着！说是经脉被药性冲裂了。”

“谁让他贪心？杂役炼的丹也敢吃？”

“可他不是救了苏丹师吗？连长老都认了……”

“那是运气好！万一他图的是咱们的根基呢？一颗丹让你变强，第二颗就让你废掉，谁查得出来？”

议论声越来越大。

江无尘从人群外走过，脚步未停。没人拦他，也没人看他。但当他经过时，所有声音都低了下去。等他走远，那些话又重新冒了出来，像水底的泡，咕嘟咕嘟往上翻。

“你们说，他是不是早就和外面勾结了？”

“谁知道呢？一个扫地的，突然会炼丹，你不觉得邪门？”

“要我说，早该查他！这种人留在宗门，迟早出事。”

他穿过广场，拐进小径，一路走到柴房。

门半开着，里面堆满竹条、麻绳、旧帚柄。他伸手去架子上取新扫帚，指尖刚触到竹竿，忽然听见身后传来脚步声。

回头，没人。

只有两个弟子站在十步外的岔路口，交头接耳。其中一人看见他，立刻拽了同伴一把，两人快步离开。

江无尘收回手，把扫帚拿下来。竹竿粗糙，边角还有毛刺。他掂了掂，重量比之前的轻了些，显然是新削的，还没用过。

他提着扫帚往回走。

路上人更多了。有的远远看见他就绕道，有的故意提高嗓门谈论“毒丹”“邪术”“祸根”。他听得很清楚，但从不回头，也不停步。

回到杂役院，天已大亮。

他把旧扫帚扔进柴堆，新扫帚靠在门边。正准备进屋，目光落在门槛前的地面上。

一张符纸烧尽了，只剩灰烬，边缘还带着焦黑的符文残迹。灰堆旁，有几粒炭粉洒落，顺着墙根延伸上去——墙上被人用炭笔写了八个字：

**毒丹惑众，天理难容**

字迹歪斜，墨色深浅不一，显然是夜里匆忙写下的。

江无尘站定。

看了两息。

然后弯腰，捡起门边半截旧扫帚柄，轻轻拨了拨地上的灰烬，将残渣扫到一起。接着抬起扫帚柄，顺着墙面一划，炭字被抹开，像被风刮过的沙痕，模糊不清。

他没说话。

推门进去，反手关门，落栓。

屋里陈设简单：一张木床，一张矮桌，一盏油灯。桌上放着个陶瓶，瓶底压着张纸，是他自己写的炼丹笔记。墙角有个小炉，冷着，没点火。

他走到桌边，坐下。

没点灯，也没动笔。只是坐着，双手放在膝上，指节微微泛白。

窗外，日头升高。

阳光从窗缝斜切进来，照在他脸上。那道淡淡的疤痕横过眼尾，颜色比皮肤深一点，在光下显得清晰。他没动，也没眨眼。

外面有脚步声来来回回。

有人路过门口，突然压低声音：“你看他屋子，昨晚就有人烧符驱邪……”

“嘘！别说了，当心他听见。”

“他听得见又能怎样？一个杂役，还能告上执法堂？”

脚步远去。

屋内依旧安静。

他慢慢抬起手，摸了摸脸上的疤，指尖停留了一瞬，又放下。

然后伸手，把桌上的陶瓶拿过来，拔开塞子闻了闻。药香清淡，纯而不杂。他轻轻吹了口气，瓶口浮起一层细灰，盖住了香气。

他又把瓶子放回去，原样摆好。

起身，走到床边，掀开床板一角，从下面抽出个布包。打开，里面是几株晒干的药材，还有一本暗红色册子——《丹心札记》。他盯着看了片刻，重新包好，塞回床板下。

回来坐下，还是不动。

油灯没点，屋里渐渐暗了。

夕阳西沉，余晖掠过窗棂，照在墙上那行被扫帚抹过的炭字痕迹上。灰黑色的笔画断断续续，像一道未愈的伤。

他坐在灯影里，半边脸亮，半边脸藏在暗中。

门外，又有脚步停下。

这次没有说话。

只听见一声极轻的嗤笑，随即远去。

屋内，他眼皮微动。

手指缓缓握紧，又松开。

然后伸手，将油灯挪到桌角，点燃。

火苗跳了一下，照亮他低垂的眼。

他没看书，没写字，也没起身。

就那么坐着，直到夜色彻底吞没窗框，灯芯噼啪一声，炸出一点火星。

他眨了眨眼。

屋外，风卷起一片落叶，撞在门上，又滑落。

他依旧没动。

灯影摇晃，映着他脸上那道疤，像一道闭合的刀口。