夜风卷着落叶，贴着青石板刮过。

江无尘扫完最后一片枯叶，扫帚停在半空。他没回杂役院，而是沿着回廊的阴影往东市方向走。脚步很轻，像踩在时间的缝隙里。

白天那些话还在耳边。

“藏宝”“有人保他”“阵法手稿”……

不是偶然。

是有人推着说。

他站在东市拐角的垃圾堆旁，低头整理簸箕。几个杂役蹲在墙根啃干粮，声音压得低。

“赵师兄昨儿赏了我半块灵饼。”一个瘦脸小厮咬着馍说，“就让我在食堂提一句‘江无尘得了重宝’。”

另一人笑：“你也信？那破扫帚能藏什么？”

“可萧师兄的人亲自交代的。”小厮咽下一口，“还说谁传得多，月底加三倍口粮。”

江无尘的手指在簸箕边缘顿了一下。

他没抬头。

也没出声。

只是把簸箕里的灰倒进桶里，转身离开。步伐不变，背影沉静如常。

但他记住了“赵师兄”三个字。

第二天午后，他换岗去清扫账房外的台阶。

执事房门开着。

一名内门弟子正递上一份名录，声音不大，却清晰传出来：“……按萧师兄意思，传话的每人记功一次，口粮翻倍结算。”

执事点头：“行，名单给我。”

江无尘蹲在台阶下，扫帚一点一点划过砖缝。耳朵听着，眼睛盯着那张纸的一角。上面密密麻麻写满了名字，有杂役，有外门，甚至有几个洒扫老头。

全是传过话的。

他慢慢站起身，扫帚拄地，目光冷了下来。

不是谣言。

是命令。

一层层往下压，从内门到外门，再到杂役。有人花钱买嘴，让人开口咬他。

他回到杂役院时，天已擦黑。

屋里没人。

他关上门，从床底取出一张草纸。纸上是他这几天记下的名字、地点、时间。一条线连过去，全都指向同一个源头——内门峰顶，萧云逸居所。

他盯着那三个字。

手指慢慢收紧，笔尖戳破纸面，墨点晕开，像一滴血。

窗外传来笑声。

两个弟子走过院子，边走边说：“听说了吗？再不交宝物，就要被逐出宗门了。”

“活该！一个扫地的，也配碰秘地的东西？”

脚步声远去。

屋内一片死寂。

江无尘坐在床沿，扫帚横在膝上。他一根一根抚过竹枝，动作很慢，像在检查老友的伤。

他知道是谁。

他也知道为什么。

当年他们一起练剑，从晨光未亮到月挂中天。萧云逸总说：“你是我唯一认可的对手。”

后来他跌落神坛，成了杂役。

而萧云逸一步步登上内门第一。

表面不动声色，背地里却一次次设局。

丹药失窃、通道塌陷、试炼名单被改……

现在又来这一出。

不是巧合。

是清算。

他闭上眼。

脑海里闪过少年时的画面——两人并肩站在演武场上，剑尖朝天，衣袍翻飞。

那时的萧云逸，眼里还有光。

现在的他，只剩算计。

江无尘睁开眼。

眸子黑得像深井。

他缓缓抽出扫帚中最硬的一根竹枝，握在手里。指尖用力，咔的一声，折成两段。

断口锋利。

他低头看着那截断枝，轻轻放在桌上。

然后站起身，拿起扫帚，走出屋子。

夜风扑面。

他顺着山道往上，一路无灯。只有星月微光，照出脚下石阶的轮廓。

他没去内门大殿。

也没找任何人对质。

而是绕过主峰，独自上了西崖。

那里有一座废弃的断碑亭。

风吹得亭子吱呀作响。残碑倒在地上，字迹模糊。他站在亭中，从怀里掏出那张名单草稿，铺在石台上。

风掀着纸角。

他一根手指划过那些名字，最后停在顶端。

“萧云逸”。

三个字被指甲反复压着，几乎要刻进石头里。

他闭上眼。

不再回忆。

也不再问值不值得。

良久，他睁眼，眼神已不像人。

像刀。

他把名单叠好，塞回怀中。扫帚扛在肩上，转身望向内门峰顶。

那边灯火通明。

那是萧云逸的住处。

他曾视其为兄弟。

现在，是他要查的人。

是他要反制的人。

他站在崖边，风吹动他补丁的衣角，发髻散了一缕，垂在额前。眼尾那道疤，在月光下泛着浅白。

他没动。

也没说话。

只是站着。

像一杆枪，插在天地之间。

扫帚横在身前。

他盯了那片灯火很久。

然后抬步，准备下崖。

今晚不去。

明天再去。

他要看得更清楚些。

走得更近一些。

他知道，从这一刻起，不能再躲。

也不能再忍。

既然你步步紧逼。

那就别怪我撕开这张皮。

他走下第一级台阶，脚步沉稳。

身后，断碑亭在风中摇晃。

残碑上的旧字隐约可见——“守正持心”。

他没回头。

一步步走下山道。

杂役服沾了露水。

扫帚划过石阶，发出沙沙声。

和往常一样。

但这一次，不是为了扫地。

是为了查人。

为了反击。

他走到山脚，停下。

抬头再看一眼内门峰。

灯火依旧。

他收回视线，迈步走向杂役院。

屋门推开，扫帚靠墙。

他坐到床边，从怀中取出那半截断竹。

放在枕下。

闭眼前，只说了一句，声音低得几乎听不见：

“既你不仁……莫怪我无义。”

屋外，夜风渐息。

东方微白。