沈剑心在客位坐下。

他端起茶盏，看了一眼茶汤。

碧绿的茶汤清透见底，没有任何杂质，茶叶在杯中舒展开来，像是活的。

他饮了一口。

茶是好茶，入口甘冽，回味悠长。

和北境这片荒原上的一切都不搭，荒原上只有枯草、碎石和带着铁锈味的泥土，哪里来的这种茶？

沈剑心放下茶盏。

暖阁里安静得能听到琉璃灯里灯芯燃烧的细微噼啪声。

屏风后面的人也饮了一口茶。

然后，那道声音再次响起。

不急不缓，像是在闲话家常。

“北境的风沙大，茶不好养。这茶叶是从江南带过来的，龙井，明前的。走了两千里路，味道还没散尽，也算是难得。”

沈剑心没有接话。

他只是坐在那里，端着茶盏，等着。

他知道对方不会一直说茶。

果然，面具男放下了茶盏。

暖阁里安静了一瞬。

然后那道声音再次响起，语气没变，还是那种温和而平淡的调子，但说出来的话，不再是茶了。

“沈剑心。”

三个字。

暖阁里的琉璃灯晃了一下。

沈剑心端茶的手没有任何动作。

暖阁里的琉璃灯又晃了一下。

沈剑心。

他端着茶盏，没有放下，也没有饮。

茶汤碧绿，清透见底，茶叶在杯中缓缓舒展，像是不知道头顶正悬着一把刀。

屏风后面的轮廓没有动。

那道声音也没有停。

“天海安全区。”

五个字，一个字一个字地吐出来，像是怕沈剑心听不真切。

“南巷。”

又是两个字。

六个字连在一起，像一把极薄的刀，没有挥，只是搁在那里，刀刃贴着皮肤，还没用力，寒意就先渗进去了。

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沈剑心的脸上没有任何表情变化。

茶盏在他手中纹丝不动，呼吸平稳，心跳……

心跳漏了一拍。

只一拍。

然后恢复了正常。

但就是那一拍的空白里，有什么东西在他心底最深处裂开了一道缝。

南巷。

那条永远潮湿的巷子。

青石板上的苔藓常年不干，墙根的砖缝里长着杂草，木门推开时会发出吱呀的响声，像是老人在叹气。

王婶的大嗓门从巷口传到巷尾，喊谁家孩子回家吃饭，喊得整条巷子的狗都跟着叫。

陈爷爷坐在门槛上咳嗽，咳得弯下腰，手里的旱烟杆差点杵到地上。

张大哥蹲在墙根啃馒头，看见他路过会咧嘴笑一下，露出缺了半颗的门牙。

李老头在巷子深处那间破院子里，一拳一拳地打他，打得他趴在地上起不来，然后扔给他一块毛巾，说：“起来，再来。”

那些记忆被时间磨得只剩下一个模糊的轮廓。

轮廓还在，但细节散了，他已经有些记不太清。

可现在。

现在有人把这六个字原原本本地摆在他面前。

天海安全区，南巷。

像有人在他已经结痂的伤口上，用刀尖轻轻一挑。

痂没掉。

但底下的肉动了。

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沈剑心没有开口。

他端着茶盏，看着杯中缓缓舒展的茶叶，像是在看一件与自己无关的事。

但他的心底，有一股杀意翻涌上来。

这股杀意是冷的。

冷到结冰，冷到沉底，冷到他自己都差点没察觉。

它从心底最深处渗出来，像地下水从岩层裂缝里沁出，无声无息，先是润湿了表面，然后慢慢积聚，积聚到一定深度，才让人意识到，原来底下有这么深的水。

沈剑心压住了。

压得极深极沉。

深到他的脸上没有一丝波动，沉到他的气息没有一缕外泄。

但杀意这种东西，不是气息。

气息可以被敛住，杀意不行。

杀意是一种意志，一种从灵魂深处生出的、指向性的毁灭欲望。

它不走经脉，不走气血，不走任何可以被功法封住的通道。

它走的是心。

而心，是藏不住的。

至少在有些人面前，藏不住。

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屏风后面的轮廓微微偏了偏头。

然后面具男开口了。

语气里甚至带着一丝笑意。

“好重的杀意。”

三个字落地，暖阁里的温度仿佛降了一分。

沈剑心的手没有动。

面具男也没有在意他有没有动，只是继续说下去，语气还是那种温和而平淡的调子，像在闲聊。

“藏得也很好。”

他顿了顿。

“比我见过的所有人都好。”

这最后一句说得很慢。

沈剑心放下了茶盏。

也是一只手腾出来的方式。

“你到底是什么人。”

沈剑心的声音没有起伏。

不是在问，更像是在确认一件他已经猜到了一部分、但还差最后几块拼图的事。

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