民国三十年，岁次辛巳，十二月上旬。

湘北大地早已坠入隆冬的酷寒之中，这份冷绝非江南冬日寻常的湿冷，而是浸透战火、裹着血腥的刺骨严寒。

寒风不是轻柔的吹拂，是带着杀伐戾气的罡风，卷着细碎的雪沫与冻硬的尘土，横扫整片新墙河战场。

凛冽寒意穿透军装、浸透皮肉，最后像万千根淬了冰的细针，死死扎进人的骨缝髓腔，冷得人四肢僵硬、气血凝滞。

新墙河河面早已结了一层薄冰，冰层脆而透亮，被过境的北风刮得滋滋作响。

狂风碾过冰面、掠过荒丘，穿梭在残破的田埂与断垣之间，发出连绵不绝的呜呜嘶吼，凄厉苍凉，宛若无数战死沙场的冤魂，在寒夜里低声恸哭、久久不散。

大荆街日军据点，是这片焦土上唯一残存的黑色孤岛。

混凝土浇筑的主碉堡巍峨死寂，墙面早已被连日的炮火熏成焦黑，坑坑洼洼的弹痕密密麻麻嵌在墙体上，深浅不一的缺口是一次次攻防厮杀留下的狰狞伤疤。

碉堡顶层的了望口没有遮挡，凛冽狂风肆无忌惮地灌入，刮得铁皮挡板疯狂震颤，哐当、哐当的刺耳巨响，在寂静的寒夜里反复炸开，仿佛下一秒就会被狂风生生掀飞。

高桥三郎的黑色长筒军靴，重重踩在结冰的水泥地面上。

冰面薄脆，被坚硬的靴底碾过，发出细碎又刺耳的吱呀摩擦声，在空旷的顶层格外突兀。

他身上那件曾经笔挺光鲜、象征第四十师团无上荣耀的将校呢大衣，早已不复往日荣光。

经年的硝烟战火将料子熏得暗沉发黑，衣摆磨损起毛，袖口边角早已磨出一圈发白的毛边，多处缝补的针脚潦草又刺眼。

再厚重的布料，也挡不住肆虐的寒风。

冷风顺着敞开的领口、紧绷的袖口、磨损的衣缝疯狂钻窜，层层浸透，冻得他浑身皮肉发麻，连五脏六腑、骨髓深处都透着一股化不开的寒意。

他抬手，指节僵硬地伸入内袋，摸出一枚镀银怀表。

咔嗒——

表盖弹开的轻响，是这死寂碉堡里唯一的动静。

老旧的表镜蒙着一层厚重的灰尘，模糊了表盘上的刻度与纹路，微弱的天光透过了望口落下来，勉强照亮两枚微微震颤的指针。

高桥三郎凝眸注视，眼底翻涌着压抑已久的疲惫、焦躁与绝望。

自十月上旬，他率234联队踏入湘北这片陌生的土地，整整五十七天。

五十七昼夜，日夜煎熬，无休无止。

这段日子像一条冰冷剧毒的黑鳞毒蛇，日夜死死缠绞着他的脖颈，勒得他呼吸滞涩、心神俱疲，几乎窒息。

他麾下的步兵234联队，素来是第四十师团的精锐标杆，是关东军赫赫有名的常胜之师。

当年鏖战淞沪，他们顶着枪林弹雨近身拼刺，血染滩头未曾后退半步；会战武汉，他们啃下最坚硬的防守阵地，攻坚破垒所向披靡。

纵横华中数载，胜仗无数，铁血威名响彻战场，何曾受过如今这般憋屈到极致的折辱？

可眼前的战局，彻底颠覆了他所有的认知与骄傲。

对面驻守的川军将士，装备简陋得让他嗤笑。

绝大多数士兵手持老旧汉阳造，枪身斑驳生锈，枪管磨损严重，甚至还有不少乡勇出身的士兵，握着土造鸟铳、梭镖大刀，连最基础的制式步枪都配不齐。

全军重武器寥寥无几，迫击炮数量稀少，山炮更是形同虚设，火力差距悬殊到令人难以置信。

就是这样一支看似简陋、落后的部队，却成了他们最恐怖的梦魇。

他们不与装备精良的日军正面硬碰、阵地对轰，深谙游击战的精髓，昼伏夜出、缠袭不休，像扎根骨血的荆棘，像蛰伏山林的饿狼，死死咬住这支精锐联队，不死不休。

白日里，山林、荒屋、战壕之中，处处暗藏冷枪。

不知何处飞来的子弹，精准收割着露头的哨兵与巡逻兵，逼得日军士兵龟缩在碉堡与营房之中，不敢轻易踏出据点半步，终日人心惶惶。

夜幕降临时，更是噩梦的开端。

川军小队趁着夜色潜行摸哨、夜袭营盘，悄无声息割掉岗哨咽喉，投掷土制炸弹、引燃柴火袭扰营地，得手之后绝不恋战，转瞬隐入茫茫黑暗。

一夜数惊，整支联队夜夜无法安寝，神经时刻紧绷，日复一日的消耗，磨尽了日军所有的锐气与体力。

“联队长。”

一道虚弱沙哑的声音，从高桥三郎身后缓缓响起。

副官脸色灰黄惨白，眼眶深陷，眼底布满浓重的乌青，连日的酷寒与煎熬彻底拖垮了他的身体。

数日前他感染风寒高烧不退，在无药保暖的营房里硬扛痊愈，此刻说话气息虚浮、气若游丝，每一个字都带着抑制不住的颤抖，干裂发紫的嘴唇不停哆嗦。

他双手捧着一本厚厚的伤亡名册，缓步上前，头颅低垂，不敢直视自家联队长的眼睛，满是愧疚与惶恐。

“各中队最新伤亡、减员、伤病统计……您过目。”

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