天刚蒙蒙亮，窗纸上透进来一线灰白。

外头的雪停了，月亮还挂在天边，淡淡的，像一块快要化掉的冰。

许秋雅睁开眼，身边的男人还睡着，呼吸又轻又匀，一只胳膊还搭在她腰上，沉沉的。

她看着他，看着他那张被晒黑的脸，看着他微微颤着的睫毛，看着他嘴角那一点弯着的弧度。

她心里软了一下，轻轻挪开他的胳膊，坐起来。

他动了动，没醒。

许秋雅披上棉袄，下了床。

脚踩在地上，凉丝丝的，她趿拉着鞋，轻手轻脚出了屋。

灶屋里还黑着，她点上煤油灯，火苗一跳一跳的，慢慢亮起来。

她系上围裙，从缸里舀出白面，倒进盆里，加水，和面。

面要揉得硬，擀出来的面条才筋道。

她一下一下揉着，灶膛里的火映在她脸上，红红的。

她一边揉一边想着，这一别，要好几个月见不着了。

半年，一百八十多天。

她数过。

锅里的水开了，咕嘟咕嘟冒着热气。

她把面团擀成薄薄的一大张，叠起来，一刀一刀切成细条。

面条下进锅里，在沸水里翻滚，面香味飘出来，飘满了整个灶屋。

她又打了两个鸡蛋，煎得金黄，放在面条上，撒上葱花。

苏清风醒来的时候，闻见的是一股鸡蛋面的香味。

他坐起来，披上棉袄，走到灶屋门口。

许秋雅正端着碗往桌上摆，看见他，笑了。

“起了？洗脸去，面好了。”

苏清风去院子里打了盆水，水是井水，冰得扎手。

他洗了脸，冷得直抽气，可一下子就精神了。

他坐到桌边，许秋雅把面推到他面前。

碗里卧着两个荷包蛋，黄澄澄的，面条细白细白的，汤上飘着葱花，绿油油的。

“吃吧。”她坐在他对面，看着他。

苏清风拿起筷子，吸溜了一口。

面条筋道，汤头鲜，鸡蛋嫩。

“好吃。”

许秋雅笑了，也拿起筷子，小口小口地吃着。

她吃得不快，可吃得很认真，像是在品什么味道。

两人吃完了，许秋雅收拾了碗筷，洗了手，站在灶屋门口。

苏清风穿上棉袄，戴上狗皮帽子，把围巾在脖子上绕了两圈。

今天要回家了。

“我走了。”他说。

许秋雅走过来，站在他面前，伸手帮他整了整衣领，又把围巾往上拽了拽，遮住半张脸。

“路上小心。”

苏清风看着她，看着她红红的眼眶，看着她微微颤着的睫毛。

他伸手，把她拉进怀里。

她靠在他胸口，手抓着他的衣裳，抓得紧紧的。

“到了地方，给我写信。”他说。

“嗯。”

“别哭。”

他低头，在她额头上亲了一下。

许秋雅抬起头，眼泪还是掉下来了。

她用手背擦了一把，笑了。

“没哭。是烟熏的。”

苏清风笑了，低下头，吻住了她。

她的唇软软的，热热的，带着一点咸味，是眼泪的味道。

他吻了很久，才松开她。

“走了。”

他转身，推着自行车，出了院门。

许秋雅站在门口，看着他。

雪地上，他推着车，一步一步，走到巷口。

他停下来，回头看了一眼，冲她挥了挥手。

她也挥了挥手。

他骑上车，消失在巷子尽头。

许秋雅站在那儿，站了很久。

风吹过来，冷得很，她缩了缩脖子，转身进了屋。

灶屋里还飘着面香味，床上还留着他的温度。

她坐在床沿上，抱着他盖过的那床被子，把脸埋进去。

她闭上眼睛，眼泪又流下来了。

苏清风骑着车，出了镇子，上了回屯子的土路。

雪停了，天放晴了，太阳照在雪地上，白花花的，晃眼睛。

他把帽檐往下拽了拽，遮住眼睛。风从北边吹过来，刀子似的，割得脸生疼。

他把围巾往上拽了拽，只露出一双眼睛。

路两边的庄稼地光秃秃的，茬子还立着，被雪盖住了，只露出一点点尖。

远处的长白山白茫茫的，山顶上云遮雾绕的，看不清。

他骑得不快，也不急。

心里头想着许秋雅，想着她红着眼眶说“没哭”，想着她站在门口挥手的样子。

半年，一百八十多天。

还真难熬啊。

有时间去市里找她吧。

只能这么打算了。

他又想起白团儿，想起小火苗，想起那只棕熊。

白团儿要跟棕熊争地盘，他帮不上忙。

那是它的事，它得自己扛。

他只能偶尔去看看，看看它还活着不。

想着想着，他叹了口气，哈出的白气在面前飘成一团雾。

骑了2个多小时，远远地就看见西河屯了。

屋顶上全是雪，烟囱冒着烟，炊烟在蓝天下一飘一飘的。

屯口那棵老槐树光秃秃的，枝丫上挂着雪，像开了白花。

几个老太太裹着棉袄，缩着脖子，坐在树下晒太阳。

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