拳头砸在墙上的声音很闷。

林越的第二拳还没落下去，手腕就被一股力道攥住了。

攥他的是老周。

他是队里年纪最大的那个，干刑警已经干了二十三年了。

老周没说话，只是攥着他的手腕往下压了压。

林越甩开他的手。

走廊里的日光灯白得刺眼，照在惨绿的墙壁上，把每个人的脸都照得像浸泡在福尔马林里的标本。

消毒水的味道从尽头的处置室飘过来，混着一点若有若无的铁锈味。

那是血的味道。

他的同事、他的师父、他的朋友的血。

那些人现在躺在走廊尽头的停尸房里，身上盖着白布，白布下面是一张张被爆炸烧得面目全非的脸。

“什么叫让我放手？”

他的声音哑了。

从昨晚到现在他没喝过一口水，嗓子像被砂纸磨过一遍，每一个字吐出来都带着粗粝的毛边。

局长站在两步之外。

穿一件洗得发白的藏青色夹克，领口微微敞开，露出里面灰色的保暖内衣领子。

他看起来不像一个公安局长，更像一个在机关大院里坐了半辈子办公室的老科员。

“我说了，”

局长的声音不高，甚至带着点疲惫，

“这件事，我们不能插手。”

“………”

林越盯着他看。

他试图从那张脸上找出一丝一毫的闪躲、愧疚、或者别的什么能让他觉得“这个人也不容易”的表情。

可他什么都没找到。

局长就那么站着，双手插在夹克口袋里，肩微微塌着。

“不能插手？”

林越重复了一遍这四个字，声音忽然拔高了半个调

“我的同事、我的朋友、我师父，他们都死在那里！十七个人！十七个！”

他抬起手指着走廊尽头那扇紧闭的白门

“我现在连他们是怎么死的都不知道！你告诉我不能插手？”

走廊里安静了两秒。

护士站那边有人探出头来看了一眼，又缩了回去。

老周站在旁边，嘴唇动了动，想说什么，最终还是闭上了。

局长沉默了一会儿。

“你师傅叫张卫国，对吧。”

他说。

这句话来得毫无征兆。

林越愣了一瞬。

“他入警二十一年，”

“干过片警、缉毒、刑侦，三次个人三等功，一次二等功。去年你跟他搭档的时候，你问他为什么一直升不上去，他说‘我这个人嘴笨，不会来事’。”

林越的喉咙忽然哽住了。

他记得那天的场景。

去年夏天，出完一个现场回来，两个人蹲在路边吃盒饭，他随口问了一句。

师傅扒拉着盒饭里的青椒肉丝，头都没抬，就说了那么一句话。

说完还笑了笑，嘴角沾着一粒米饭。

“他嘴笨，”局长说，“可他眼睛不瞎。他死之前给我打过一个电话。”

林越猛地抬起头。

“什么时候？”

“前天晚上。十一点四十七分。”局长报出这个时间的时候，眼睛没有看林越，而是看着走廊尽头那扇白门，像在跟门后面的人说话，“他说他查到了一些东西，说那个女孩……不是普通人。”

“什么意思？”

“他没说清楚。电话里信号很差，断断续续的，我只听见他说‘局长，这件事您别管了，让我来’。”

局长说到这里停了一下。

走廊里日光灯管发出细微的电流声，嗡嗡的，像一只困在灯罩里的苍蝇。

“然后呢？”林越问。

“然后电话就断了。再打过去，无法接通。”

“你后来查过通话记录吗？基站定位呢？”

“查了。”局长说，“信号最后出现的位置，在静安分局地下二层。就是爆炸的中心点。”

林越忽然觉得走廊里的空气变稠了，像有人把整条走廊灌满了透明的胶水，他站在里面，连呼吸都变得困难。

他想起师傅最后一天的样子。

那天早上出勤的时候，师傅站在警车旁边抽烟。

他平时不怎么抽烟，可那天抽了一根接一根，烟屁股丢了一地。

林越问他怎么了，他说没睡好。

现在想想，他当时看林越的眼神很奇怪

像隔着什么东西在看，看完了又像是松了一口气。

那种眼神林越见过。

在纪录片里见过，在小说里也见过。

一个人知道自己要去做什么、并且知道可能回不来的时候，看身边人的眼神就是那样的。

像是要把那个人的样子再多看几眼，存进脑子里。

“你肯定知道什么。”

林越的声音又哑了下去，像一把用久了钝掉的刀，

“那个女孩是你们带回来的。你们肯定知道她是什么。审讯室里到底发生了什么？”

局长没有立刻回答。

他低下头，为自己点了根烟

“我不是不告诉你，”

“是你的权限不够。”

“权限不够。”林越笑了一声。那笑声很干，像两块砂纸互相摩擦，“我师傅死了，我同事死了，我朋友死了，你现在跟我讲权限？”

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