王汉彰站在茶几前，低下头，看着自己的双手。

客厅里壁炉的火光跳动着，把他手上的纹路和伤痕都照得明明暗暗。手背上有淤青——三块，分布在从小指根部到手腕之间的区域，青紫色的，边缘已经泛黄，那是那个练家子握刀的手掐的。

虎口上有枪茧——那是长年累月握着纳甘转轮手枪的枪柄磨出来的，硬硬的，黄黄的，像是长在皮肉上的一层薄壳。

无名指的指甲下有一小块深色的淤血，已经不疼了，但碰一下还是会有一种钝钝的胀感——那是被混乱中某个人的鞋底踩的，他连那个人是男是女、是学生还是汉奸，王汉彰的脑子里已经毫无印象。

这双手，在天津卫打了这么多年，从来没有离开过这片地界。它在三不管的茶馆里拍过桌子翻过牌，在估衣街的暗巷里握过匕首的刀柄，在老龙头锅伙儿的那条船上捅过横路敬一的喉咙，在金汤桥的人群中举过那把纳甘转轮手枪朝天打了三枪。

现在，它们要握一张船票了。

他把双手从眼前放下，垂在身侧。然后抬起头，直视着詹姆士先生那双灰蓝色的眼睛。他的声音很平静，平静得连他自己都感到有些意外——也许人在真正做出一个重大决定的那一刻，反而不像做决定之前那么挣扎了。决定之前的那些犹豫、恐惧、患得患失，在决定做下的那一瞬间，忽然都被抽走了，剩下的只有一种冰凉的、清爽的、像是跳进冷水里之后第一秒的那口倒吸的凉气。

“我什么时候动身？”

詹姆士先生重新拿起了放在烟灰缸边沿上的那支雪茄。雪茄在他放下的那几分钟里没有完全熄灭，烟头还留着暗红色的余烬，轻轻一吸就又亮了起来。

他吸了一口，淡蓝色的烟雾在他清瘦的面孔前缓缓升起，被他鼻子里呼出的气流推散，溶入客厅上方那片被壁炉烤得微微发红的空气中。烟草燃烧的气味混合着樱桃木烟斗的残留甜香，在客厅里形成了一层淡淡的、闻起来有些安神的烟雾毯。

他说了四个字。那四个字从烟雾后面传过来，不带任何感情色彩，却是他这几分钟里说过的最真实的一句话。

“越快越好。”

王汉彰听到了这四个字。他没有立刻回应。他没有点头，没有说“好”，没有坐下，也没有转身离开。他只是站在原地，右手下意识地伸进了大衣口袋里，指尖摸到了那只银质的烟盒。

烟盒的金属表面已经被他的体温捂得微微发暖，他的拇指习惯性地摩挲着盒盖上那个弹孔——那个弹孔的边缘早就在无数次这样的摩挲中被磨圆了，从一张可以被划破手指的利口变成了一小圈光滑的、微微凹陷的疤痕。

这个弹孔，是袁文会的手下留给他的。这个烟盒替他挡下了那颗子弹，后来他把这个烟盒当成一种提醒——提醒自己，子弹打在烟盒上是一种幸运，但运气不会每一次都站在自己这边。

他的右手拇指在弹孔上停顿了一秒，然后他正要开口说话。

就在这时，一阵轻微的脚步声从客厅外面的走廊里传来。那脚步声很轻，不像是皮鞋踩在硬木地板上的那种干脆的嗒嗒声，而是一种更柔软的、踩在薄底布鞋下的沙沙声，还伴随着瓷器轻轻磕在木托盘上的细碎声响。

赵若媚端着一个托盘，缓步走进了客厅。

客厅的灯光从壁炉和落地灯的方向斜斜地打在她身上。她已经脱掉了那件深褐色的厚呢大衣，只穿着一件浅灰色的羊毛开衫，袖口挽了一截，露出两只纤细的手腕。托盘是一个老旧的桃木方盘，四个角上雕着已经磨得有些模糊的莲花纹，托盘上搁着一只海碗，青花瓷的，碗口很大，碗壁在灯光下泛着淡淡的釉光。

海碗里面是清汤。汤色清澈见底，微微泛着琥珀色的光。清汤里面浮着七八个大而饱满的馄饨，每一个都包得一模一样——面皮折叠的褶皱整齐得像一排纽扣，在热汤中微微膨胀，透出里面粉红色的猪肉虾仁馅，像是薄薄的棉纸里包裹着一枚枚饱满的果实。

馄饨上飘着几片翠绿的香菜叶，几颗晒干的小虾米在汤面上浮浮沉沉，还有一小撮切成碎末的冬菜，沉在碗底，隐约能看见暗绿色的颗粒。一股温热的、混合着肉香、虾鲜和香菜清冽气息的水汽从碗口袅袅上升，在冬日下午微凉的空气中形成了一小团白雾。

赵若媚把托盘放在茶几上，碗底磕在木托盘上时发出了一声极轻微的闷响。那声响很小，但在安静的客厅里却像是给所有人的注意力都敲了一下。

詹姆士先生的脸上露出了灿烂的笑容。那笑容和他之前那些试探性的、审视性的、公式化的笑容完全不同——这次是整个五官都被调动起来的笑，眼角的皱纹堆成了深深的鱼尾纹，灰蓝色的眼睛里闪着一种他极少在外人面前流露的光彩，连嘴角那截还没抽完的雪茄都被笑纹挤得往上翘了几分。他把双手往膝盖上一拍，哈哈笑了起来，笑声从他瘦削的胸腔里震出来，在安静的客厅里来回弹跳了两圈才落下。

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