深夜十一点，于龙开车去Z先生工作室。

街上已经没什么人了。路灯昏黄，把行道树的影子投在人行道上，风一吹影子就晃。于龙握着方向盘，脑子却没在开车上——他在想赵天豪。这个人像一条被堵在洞里的蛇，你知道它就在里面，但它不露头你也没法打七寸。

路过解放路天桥底下时，他看见桥墩旁边蜷着一个人。

不是躺，是蜷。裹着件脏得看不出颜色的军大衣，身下垫了几层硬纸板，头枕着一个鼓鼓囊囊的编织袋。膝盖顶着胸口，两只手揣在袖子里，缩成一团。这种睡法于龙见过——冷，又不敢睡死，怕东西被人拿走。他在工地跑过几年，知道这种睡姿意味着什么。那不是休息，是熬。

他把车靠边停下。

附近有家24小时便利店，日光灯白得刺眼。他走进去，冷气开得太足，跟外面简直是两个季节。货架上摆着几种盒饭，他挑了个鱼香肉丝的，让店员加热。等微波炉转着的时候，他又从冰柜里拿了两瓶矿泉水。结账时犹豫了一下，折回去多拿了个面包。

走回桥墩时那人已经醒了，正拿袖子擦眼睛。借着路灯的光，于龙看见那张脸上全是褶子，黝黑的，被风吹得粗糙。看见有人走过来，老人下意识把编织袋往身边拽了拽，那个动作很快，像是做过无数次。

“大爷，吃点东西。热的。”

老人接过去，手指碰到饭盒盖子时哆嗦了一下——不是冷，是太烫。他低头看了看盒饭，又抬头看了看于龙。那眼神不好形容，不是感激，更像是不确定——不确定这盒饭是什么意思，不确定该不该接，不确定是不是认错人了。最后他没出声，打开盖子闷头吃起来。

吃得很急。饭粒从筷子缝里往下掉，掉在军大衣上，他伸手捡起来塞回嘴里。

于龙蹲在他旁边，没急着说话。天桥上没有车经过，只有风从桥洞底下灌进来，带着河边那股水腥味。三月中旬的风，说冷不冷，说暖不暖，但吹久了骨头缝里都是凉的。

老人吃完饭，把空饭盒搁在纸板上。他两只手来回搓着，关节粗大，指缝里嵌着洗不掉的灰。似乎不确定该说什么，最后憋出一句：“……谢谢。”

他说他姓万，六十五。在工地上干了十几年，去年被机器砸了手——他把袖子撸起来给于龙看，手背上一条疤从虎口一直拉到手腕，像条蜈蚣。伤好了包工头就再没叫他，连工钱都没结清。去劳动局问过一次，填了张表，人家说回去等消息，这一等就是大半年。他没儿没女，租的房子到期就让房东把东西清了出来，之后就在天桥底下睡了快一年。

说这些的时候，万大爷的语气很平，像在讲别人的事。不是在博同情，是已经习惯了——习惯到觉得这事儿不值得大惊小怪了。

于龙听着，没插嘴。等老人说完了，他从车里找来纸笔，在上面写了工地的地址和工头的电话，撕下来递过去。

“明天去这儿。找老陈，就说于龙让你来的。杂工活不重，有住的地方。”

万大爷接过纸条，看了很久。不是看——是攥。那张纸条被他攥在手心里，跟攥什么重要东西似的，指节都发白了。他嘴唇动了动，想说点什么，最后只是把纸条折了又折，塞进军大衣里面的口袋。那个口袋大概是他全身上下最安全的地方。

系统响了一声。

于龙已经习惯了这个声音——不是真有什么声音，就是一种感觉，像是脑子里有个提示音。完成“流浪者之友”任务——社会救助初级技能、现金一千、万大爷的哨子。他看到最后一项时愣了一下，随即反应过来。这个哨子不是白给的。系统给的东西都有用，只是你不知道什么时候用上。效果写得很明白：以后工地有异常，他会第一个预警。

于龙想了想，把那张纸条又拿回来，在背面补了自己的手机号。重新放回老人手里。“有事打这个。半夜也行。”

万大爷点点头，把纸条重新塞回那个口袋。这次他笑了一下。不是那种讨好的笑，是真心觉得这事儿有点不可思议的那种笑。

“半夜打也行？”

“半夜打也行。”

于龙站起身，膝盖蹲得有点麻。他拍了拍裤子上的灰，转身上车。后视镜里，万大爷还坐在那儿，手里攥着那张纸条，没躺下。

Z先生的工作室还亮着灯。

于龙推开那扇不起眼的铁门，顺着楼梯往下走。地下室的空气比白天更闷，混着一股电子设备运转久了产生的热味儿。三台显示器全开着，主机风扇嗡嗡响，像是养了一窝蜜蜂。

Z坐在电脑前，嘴里叼着根没拆封的棒棒糖——这是他思考时的习惯，叼着但不吃，就咬着那根塑料棍。手指在键盘上敲得噼里啪啦，节奏很快，像在弹一首只有他自己听得懂的歌。林薇已经到了，坐他旁边，笔记本摊在膝盖上。于龙瞥了一眼，封面那行“大康——黑车票——发车时间？”被划掉了，旁边新写了一行字：赌场账户登录IP。

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